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Ateliers d’écriture créative, de fictions, animés par Francis Mizio

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Écrïmages (microfictions sur Instagram) d’Écrire en ligne : suivez-les… ou créez-en !

Si vous êtes auteur(e) d’Écrire en ligne, et qu’une idée de microfiction Instagram (j’ai forgé pour cette forme de texte le mot d’Écrïmage) vous démange, envoyez-moi la photographie et votre petit texte. Ce sera publié sous votre pseudo sur le compte Instagram de l’atelier et ci-dessous ! (sinon c’est moi qui fournit 🙂 )

ecrire_en_ligne

• Atelier d'écriture créative, par F. Mizio
• @miziofrancis « écrïmages »
• @1_picture_1_story with @cyrilcavalie (photographer & translator )

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[par Ademar Creach] Comptine

Vague à l’âme
Lame de fond
Fond de train
Train de vie
Vie de chien
Chien de mer
Mer d’huile
Huile d’olive
Olive noire
Noire de monde
Monde à découvrir…

#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction

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[par Ademar Creach] Ecrivain déjà primé cherche source d’inspiration.
Homme, 45 ans, aimable, cultivé, discret souhaite trouver nouvelles histoires et idées pour prochain roman.
Souffrant actuellement d’une panne, cherche à se relancer à partir d’histoires et de personnages réels.
Tous les sujets forts, non encore divulgués, sont les bienvenus : vous êtes victimes d’une enfance malheureuse, d’un conjoint violent, vous avez causé ou subi un accident, vous avez commis un meurtre, réalisé un braquage – avec succès ou prison… etc…
Ecrire au journal qui transmettra.
Discrétion et anonymat assuré.
Rémunération attractive.

#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction

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[par Ademar Creach] Il serait surpris de son cadeau de départ en retraite : une jolie demande de divorce. Elle avait attendu. Que sa carrière à lui – si importante – soit terminée. Que les enfants soient grands. Qu’ils aient fait leur vie, comme on dit. Mais quelqu’un lui avait-il demandé, à elle, si elle était contente de sa vie ? Vivre aux côtés d’un homme qui vous est devenu étranger depuis si longtemps. On les citait en couple modèle, qui regardait dans la même direction.
S’ils savaient ! Au début, ils étaient effectivement d’accord sur presque tout. Mais depuis des années, c’était l’inverse : chacun avait évolué en regardant dans des directions complètement différentes. Encore liés, mais dos à dos. Elle se nourrissait d’art et de culture, il ne jurait que par le rugby et l’amitié virile. Personne – même lui – ne semblait s’être rendu compte du fossé qui s’était creusé, car elle avait fait en sorte de sauvegarder les apparences. Elle se demandait bien pourquoi, un vieux reste de culpabilité, peut-être ? Et pourtant les indices étaient là : des loisirs et des vacances chacun de son côté, des nuits chacun dans sa chambre.
Elle s’était laissée aveugler : ils étaient si différents, depuis le début. Mais à ceux qui la mettaient en garde « qui se ressemble s’assemble », elle répondait « les extrêmes s’attirent »… elle avait payé de ses plus belles années pour savoir que cela ne durait qu’un temps.
À elle la vraie vie, maintenant. La sienne.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction

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Ils calèrent leurs vélos contre le banc, et comme chaque dimanche matin à l’issue de leur balade rituelle sur le haut de la falaise, ils se reposèrent face à la mer, croquèrent chacun leur abricot séché puis laissèrent errer leur regard sur l’horizon. C’est alors qu’il lui fit remarquer que "tout de même, il y a beaucoup de vent ici". Qu’il y a toujours du vent… Or il en avait vraiment assez. Elle lui répondit qu’elle aussi en avait assez, mais ce dont elle avait assez, c’est de lui se plaignant du vent. Une éternité qu’il se lamentait à propos du vent ! — et ils n’allaient pas encore reparler de cela !
Il haussa les épaules, et lui dit que depuis qu’ils étaient tous deux à la retraite ils auraient pu descendre vers le sud, mais surtout s’installer dans un lieu où il n’y aurait pas de vent. Elle lui répondit lentement, en détachant chaque syllabe comme on parle à un enfant têtu qu’il savait très bien pourquoi ils étaient venus vivre ici : pour le travail, pour la maison de maman qui les avaient bien arrangés. Et elle ne savait que de trop qu’il n’aimait pas le vent. Par pitié elle aimerait qu’un dimanche, même qu’une fois, il cesse d’aborder le sujet du vent. Elle n’en pouvait plus.
Il fit une moue boudeuse et resta un long moment mutique, mâchonnant un deuxième fruit sec. Il observa sa femme, un bateau au loin, les alentours, les vélos… Reprit un abricot. Et soudain il se tourna vers elle, et fit d’un ton enjoué : « Dis donc… Tu te souviens quand ils ont planté cet arbre ? » Il désigna les branches au-dessus d’eux. « C’était hier, pourtant. Quand on pense que lorsqu’il était jeune, il poussait droit. On sentait qu’il voulait monter haut… Et il l’aurait fait, s’il n’y avait pas… . »
Elle l’interrompit en lui plaquant une main sur la bouche. « Tais-toi », fit-elle. « Surtout tais-toi. J’ai compris… »
Elle pleurait — mais ses larmes séchaient aussitôt dans le vent.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction
#1pic1story

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[photo @cyrilcavalie] Cette idée d’acheter un squelette pour ses cours d’anatomie n’avait été qu’une source d’emmerdements. On lui avait livré sans crâne, et il lui avait fallu passer des dizaines de coups de fils (« si ceci, tapez la touche 1, si cela, tapez 2… ») pour avoir un vague stagiaire au bout du fil qui n’avait pas d’explication et qui avait fini, à bout, par lui proposer de demander par courrier 5% de réduction sur la facture, ou plutôt un a-valoir de 5% pour de futurs achats, car le crâne ce ne sont que 8 os sur 206 soit 3,88% et donc une réduction de 5% serait tout-à-fait acceptable. Bien sûr, elle ne pouvait le renvoyer pour des questions d’hygiène (ce qu’elle ne comprit pas, n’étant pas nécrophile) — et puis surtout elle n’avait pas fait vérifier par le livreur qu’il n’y avait jamais eu de crâne.
C’est un ami qui l’avait achevée en lui disant que la boîte de revente était chinoise et donc qu’il y a toujours un bug dans leurs produits — et en plus s’il n’y avait pas le crâne c’est parce que cela devait être le squelette d’un condamné à mort : ils avaient certainement égaré sa tête ou l’avaient volontairement détruite. Choquée, elle s’était débarrassée nuitamment des os encombrants au pied d’un immeuble voisin.
En fait, le crâne lui parvint quelques jours plus tard. Il apparut alors qu’il avait toujours été annoncé qu’il serait livré à part. Mais voilà : elle ne lisait jamais les conditions de vente. Au final, toutefois, lui resta une hantise: il avait été condamné pour quoi, ce type ?
#1picture1story #onepictureonestory #opos #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction

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[par Eevlys] Deux petites filles s’étaient rencontrées, puis reconnues, chacune devinant en l’autre l’essence qui manquait à son existence.
Un jour, alors qu’elles jouaient au-dessus du puits, il y avait eu un regard insidieux, puis une main qui avait poussé un peu trop fort. Et Lou avait basculé, entrainant avec elle le royaume qu’elles s’étaient construit.
Son amie l’avait regardé s’enfoncer puis disparaître dans un demi-monde évanoui et disloqué.
Doucement, au fond de cette nuit épaisse couleur de boue, Lou s’était alors figée, ses yeux d’or souriants, emplis de lumière et d’extase.
Au-dessus d’elle, la petite innocente fredonnait : Dors ma Lou, dors…
#1pic1story #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction

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Son voisin de palier lui avait apporté un sac entier de champignons, des rosés des prés, et elle s’était réjouie de cette bonne surprise : c’est simple, elle adorait cela ! Ils étaient superbes, frais visiblement, et de taille imposante. Ils sentaient bon l’humus et cette odeur lui faisait un bien fou. Elle n’avait pas mis les pieds hors de la ville depuis des lustres et la nature lui manquait. Avoir avoir lu quelques recettes ici et là sur Internet, elle les lava, les éplucha, les coupa en dés et décida de simplement les fricasser avec de l’huile d’olive, du persil, un soupçon d’ail pour accompagner une escalope de poulet qui s’impatientait dans le réfrigérateur à l’approche de sa date de péremption. Elle s’ouvrit une bouteille de vin, se versa un verre et se cala devant son assiette, en salivant d’avance. Et pourtant ce n’étaient même pas des cèpes ! Tout en s’offrant quelques gorgées de vin préliminaires, elle se souvint que le voisin, il y avait deux ou trois ans, rentré un soir éméché, s’était trompé de porte d’appartement. Une autre fois, dans une conversation à propos de cinéma, il avait confondu une actrice avec une autre. Et enfin, il y avait eu cette fois aussi lorsqu’elle s’était aperçu qu’il employait le mot velléitaire à contresens. Elle reposa son verre et observa les morceaux de champignons noircis par la cuisson. Parsemé de minuscules morceaux de persil, ils lui parurent soudain menaçants. Alors elle se leva brusquement et jeta le contenu de l’assiette à la poubelle, puis dîna en mâchant péniblement de ce qui lui restait — un vieux quignon de pain rassis— accompagné du reste de sa bouteille. Puis alla se coucher complètement pompette.#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction #1pic1story

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[photo : @cyrilcavalie] Le banquier referma le dossier. « Votre activité d’infirmier en libéral ne suffit plus ? Pourquoi vouloir faire corbillard free lance ? Vos patients sont morts, vous avez du stock ?». Il pouffa et se reprit. « Votre dossier est intéressant mais je ne saisis pas le concept. Un corbillard, c’est noir, non ? Enfin, j’en ai toujours vus de noirs… Au Japon, enfin chez ces gens comme ça, c’est peut-être rouge deuil, j’en sais rien… Mais chez nous, c’est noir, non ?».
Il reprit alors ses « arguments de langage » déjà récités en vain dans les cinq banques précédentes : il s’agit de segmenter la clientèle. Enterrements noirs classiques bien sûr, mais aussi argentés ou dorés pour les classes aisées, rose girly pour les jeunes femmes millenials ou les bébés, vert écolo néo ruraux, bleu marine patriote réac, bariolé ou arc en ciel pour la hype, les néo-babas, les LGBT+ voire les rastas blancs très vieillissants … L’idée est qu’il est temps que l’enterrement sorte des sentiers battus. Cela peut être aussi un marché de niches et il va falloir s’y attaquer. Quand on voit combien mettent les Chinois dans les funérailles, on se dit que la France est vraiment en retard. Et donc autant de marchés de cibles, autant de véhicules peints aux couleurs des tribus. C’est facile à comprendre.
« Quand même, vous avez peu de garanties. C’est un prêt important… Il n’y a pas moyen de… ? Un système pour changer la couleur selon la commande ? Cela ne vous ferait qu’un véhicule à acquérir, et une économie d’échelle…».
Il s’entendit expliquer pour la énième fois que le temps que le voile de peinture soit sec (et encore sans peinture métallisée!), le corps ne se conserverait pas et justement, la chambre mortuaire top réfrigérée c’était déjà l’autre gros dossier d’emprunt à examiner.
Un voile de peinture différent à chaque client ! Ils avaient de drôles d’idées tous ces spécialistes. Ce n’était pas comme cela, entre les banquiers pas prêteurs et toutes ces idées idiotes que chacun avait, que le pays et lui-même allaient s’en sortir. #writimage #écrïmage #fiction #1pic1story #ecriturecreative #litterature #atelierecriture

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Elle lui demande ce que c’est que ce truc bizarre. Il lui répond que c’est du pâté. Alors elle s’inquiète et intriguée examine la chose et lui dit : mais ça sort d’où ? Ben du frigo, lui répond-t-il. Au fond du frigo ; je l’ai retrouvé. Il montre le plastique déchiré où se trouvait le pâté.
Mais tu ne vas pas manger ce truc ? dit-elle, il est tout vert. Le pâté c’est pas vert, - enfin le pâté persillé si, et encore c’est jamais vert à ce point là. Fous-moi ce truc à la poubelle. Mais lui il ne veut pas : il veut le manger ce pâté. Il explique qu’il a déjà mangé des trucs périmés, des trucs avec des dates dépassées de trois mois, de quatre mois, et il n’a jamais rien eu, même pas ça. Rien de rien. C’est des conneries les dates, et en plus il ne faut pas jeter. On gaspille trop, et c’est pas bon, la planète et tout le bazar, je te rappelle. Il faut tout manger : ça c’est vert de pas gâcher, mais ce pâté, faut arrêter, il n’est pas vert.. Elle s’énerve, car il est de mauvaise foi. Il s’obstine parfois pour de ces trucs… On ne comprend même pas pourquoi il ne veut pas céder : elle ne lui parle pas des dates ; elle lui parle du pâté. Elle lui dit : enfin tu vois bien qu’il est vert ce pâté. Il répond que non, qu’il n’est pas vert, qu’il faut arrêter de psychoter avec son pâté. Il a foncé un peu car il s’est oxydé c’est tout. Les cornichons c’est vert, les légumes c’est vert, les martiens c’est vert, mais ce pâté il est très bien, et il sourit, et puis zut tu me gonfles, et il tranche en deux le reste de pâté et gobe coup sur coup les deux morceaux.
En sortant des urgences après son lavage d’estomac le surlendemain il lui dit tu vois celui qu’est devenu vert c’est moi, c’était pas le pâté, et il se marre, et elle le regarde et lui dit hahaha, t’es pas devenu vert, t’es juste devenu vraiment con, c’est tout.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

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C’est à l’automne 2019 que les services médicaux, sociaux et de gendarmerie ont commencé à repérer les premiers cas d’ombrophobie -la phobie de la pluie, de la grêle et des orages jusque là peu courante- dans une forme devenue plus que virulente. Classifiée ombrophobia virulens elle se caractérisait par une prostration mutique. Les premiers médecins qui s’y penchèrent furent indécis quant à la cause de cette pandémie : incident industriels (pluies noires), pollution (pluies acides), influence des médias notamment des films post apocalyptiques en plein regain sur les plateformes de streaming (images d’hivers nucléaires… ?). On se perdait en conjectures. Dépassant en effets les simples symptômes de stress habituel, les malades se mettaient à perdre leurs moyens : individus restant bloqués dans leur véhicule, terrés chez eux, sinon affichant des comportements corollaires et supplémentaires étranges : kleptomanie portée sur les parapluies, accumulation compulsive et excessive de vêtements de pluie, fascination morbide pour les bulletins, annonces et notifications de météo qui inhibaient chez eux toute capacité de décision. Une cherbourgeoise découverte après dix heures pluvieuses passées dans son véhicule sur un parking de supermarché en octobre 2019 avait affirmé, hagarde, attendre le retour d’un épisode caniculaire. L’institut de météo et climato psycho-pathologies Clément Capulet (@institut_capulet) un établissement jusque là vivotant et plutôt moqué, mais qui se voyait désormais être de plus en plus reconnu, considéré et écouté- créa dans l’urgence un protocole de traitement dit d’appropriation barométrique. Mais il apparut tôt que ces soins pouvaient accentuer les états anxiogènes et dépressif en cas de basse pression. Assurément le dérèglement climatique allait s’accompagner d’effets totalement inattendus.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

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[Par Eevlys] Tu les as choisis parmi la foule parce que tu avais flairé quelque chose qui ressemblait à de la vie. Et ces effluves, elles t’ont brûlée au cœur de l’étrange songe où tu croyais juste dormir.
Personne n’a su voir tes yeux gonflés qui imploraient mais ne brillaient qu’au fond de l’obscurité d’un trou.
Personne n’a frissonné lorsque ta petite main exsangue et glacée a tenté de saisir des doigts qui palpitaient.
Ils sont rentrés chez eux, les parents que tu t’étais trouvé, te laissant seule, esprit perdu, au milieu des décombres d’une fête qui te restera à jamais étrangère.
« Ne partez pas sans moi… » a murmuré la petite fille de l’ombre, avant de replonger dans le néant, cherchant à respirer l’amour, à nouveau…
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

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Par Eevlys] Au travers des feuillages aux ombres fantastiques, on voyait un vieil homme voûté et tout tordu, qui marchait, perdu.
Certains disaient alors « C’est un malheureux… ». D’autres s’enfuyaient en riant « Le vieux fou ! Il parle aux chats ! ». Car l’animal se plaisait chez le vieillard, aimant à se réfugier au creux des vieux fauteuils jadis somptueux.
Mais lorsque le chat se lovait sur le billot dans lequel était encore plantée la hache, on aurait dit que c’en était fini du pauvre homme.
Certaines nuits, on l’avait vu se jeter à genoux, et supplier, les yeux malades et rougis, les dents sales noyées de bave et de larmes. Hagard, il geignait si fort, tentant d’essuyer le sang qui noircissait ses mains. Mais c’était un sang dont lui seul percevait l’odeur, car lui seul savait ce qui pourrissait, enfoui, à l’endroit où paressait le chat.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

Instagram post 2136584936140614201_14567648744 $C’est en fin d’une molle réunion qu’ils trouvèrent l’idée originale pour s’impliquer dans la sauvegarde de l’environnement : ils s’attaqueraient aux piscines. Consommatrices d’eau, bourrées de chlore et autres saloperies, symbole d’un capitalisme arrogant, c’étaient les cibles idéales. Ils fondèrent illico le GAP, Groupe Actions Piscines, et entreprirent de recenser sur les images satellites de Google Maps les indécentes tâches bleues qui trahissaient les propriétaires du coin. Ils s’achetèrent deux flacons de colorant rouge chez un fournisseur qui en cédait à prix fracassé. Du rouge pour effacer l’ignoble bleu ; pour le sang versé à cause des piscines. Il devait bien y avoir des ouvriers quelque part qui mourraient du chlore ou des animaux qui dérouillaient -mais ils vérifieraient ces points plus tard ; il y avait surtout urgence d’agir. Les premières tentatives furent vaines : des molosses faillirent les dévorer, ils déclenchèrent des alarmes, se heurtèrent à des volets couvrants verrouillés. Après avoir sillonné la région, ils tombèrent enfin sur une piscine accessible, découverte, et même allumée de nuit. Ils y vidèrent un des flacons, coincèrent un tract sous le pied d’une chaise de jardin, et détalèrent. Aucune réaction les jours suivants. Rien dans le journal local. Silence radio. Ils revinrent de nuit attaquer la même piscine en s’assurant cette fois que la teinte changerait. Ils virent le bleu vite disparaître, mais ils n’obtenaient qu’un vague fuschia… Et surtout, ils constatèrent le lendemain matin que la piscine avait repris sa couleur. Mauvaise qualité du colorant ? Non : ils lurent un peu tard qu’il fallait que « le ph » soit « compris entre 6,9 et 7,7 » avec « un taux de désinfectant supérieur à 2 ppm de chlore », qu’il fallait parfois utiliser du « séquestrant » et « neutraliser toute source d’oxydation en cas de taux de Cl/Br supérieur à 1 ». Ne comprenant rien, sauf qu’ils devaient s’acheter des produits onéreux supplémentaires et même de ces bandelettes test colorées, ils durent convenir que le GAP devait être lui aussi dissout. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction$

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Il était sorti du cinéma totalement retourné quarante ans plus tôt. Il venait de voir les pirouettes de John Travolta sur la piste disco, John qui lançait sa veste blanche, les mouvements de jambes de John…
Cela devint une obsession durant des décennies : il avait besoin de danser, d’être sous les boules à facettes, de suivre le rythme de cheval galopant des tubes de Gloria Gaynor et autres Cerrone.
Hélas une amie lui dit un soir de fête pour plaisanter, et pourtant cela n’avait pas voulu être méchant, qu’il avait certes « le rythme dans la peau, mais une très mauvaise circulation ». Il comprit alors les regards et les sourires qu’on lui envoyait en night-club, son peu de succès auprès du public sinon des femmes. il comprit qu’il avait dû, oui il le comprit enfin, plutôt les apeurer dans ses gesticulations. Il comprit tout : pourquoi les danseurs s’écartaient sur la piste -oh, ce n’était pas pour l’admirer, mais sans doute pour le fuir. Il se sentit ridicule… Ridicule à jamais.
Le démon du disco continua pourtant de le hanter : il prit des cours, en vain, il s’entraîna des heures devant son armoire à glace. Rien n’y fit : maintenant qu’il se savait pataud, sinon grotesque, il se savait danser mal, voire danser, à jamais, pire.
Prenant de l’âge, de celui où on ne traîne plus en discothèque que pour y noyer en solitaire son divorce au bar, il essaya de s’astreindre… Il se mit même à craindre que sa passion ne soit connue à l’usine. Il n’aurait pas supporté les quolibets, les moqueries. Il aménagea alors dans le sous-sol de son pavillon de banlieue et de célibataire endurci une pièce secrète, capitonnée, décorée, illuminée, équipée comme un Macumba de la meilleure époque. Il s’y enfermait souvent, lançait les tubes des Bee Gees et là, tournoyait, virevoltait sur son parquet coûteux. Il était seul, mais dans ces moments il se savait beau, mince, jeune, grand, svelte, agile, talentueux, époustouflant… Il était gracieux, irrésistible. Il dansait comme un dieu. Il brillait dans le noir.
Et il compatissait pour tous ceux qui ne savaient plus ce que fut la fièvre du samedi soir.
#écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

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Tu vois, le truc dingue c’est qu’il faisait chier depuis 30 ans et pourtant, à cause des conventions, des rituels, une dizaine est tout de même venue à contre cœur à son pot de départ en retraite. Une poignée de désoeuvrés ou de cyniques venus faire les mielleux. Le patron a dit un discours convenu avec des compliments et des souvenirs de hauts faits pour vanter ses mérites, sa carrière et sa personnalité formidaaable alors qu’il n’avait jamais rien glandé, était imbuvable, mais avait donné des leçons de morale avec agressivité à toute la boîte. Car c’était vraiment un chieur, tu n’imagines pas à quel point, mais quand t’écoutais le patron c’était un saint qui avait sauvé tout le monde et la planète, et l’infini et au-delà. Le discours c’était vraiment un super bilan élogieux. Or, on savait tous que c’était un con. C’était la comédie humaine, tu vois. Si élogieux que même lui était stupéfait et qu’il a dû finir par croire qu’il avait fait en effet tous ces trucs si bien… alors qu’il ne s’en souvenait même pas et qu’il savait pourtant à quoi s’en tenir sur lui-même.
Après ils ont tous gobé les petits pains au saumon. Ils les aspiraient littéralement. Et ils ont sifflé le rosé goût framboise et ça au final a été vite plié : vingt minutes et il n’y avait plus personne ; tu voyais qu’une vie se terminait et c’était un gâchis absurde et forcément ça te renvoyait à ta propre destinée… Enfin bon on ne va pas philosopher à 2 balles, hein ? En tout cas, je l’ai vu partir peu après vers le parking avec son cadeau payé par l’enveloppe qui avait mollement tourné : ces cons lui avaient offert une valise en cuir tout un symbole style vas-y dégage et quand même quelque part c’était pathétique. C’était du style non non non je ne veux pas vivre ça ; faut que que je me barre avant. Je ne veux pas de pot de départ, jamais, plutôt crever en allant au boulot, ou en sortant, mais non ne me faites pas tout ce cinéma. La vie, la mort ça n’a jamais été un truc de pot de départ, et je vous en supplie je ne veux pas de pot de départ, et incinérez-moi, et dispersez mes cendres sur le sol de la cafèt’ au pire, et ça ira. #writimage #écrïmage #fiction

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Ils se sont connus sur la plage, en bas de la maison de leurs parents voisins. La première fois, il était venu détruire ses pâtés de sable, et elle l’avait détesté. À la maternelle, puis à l’école primaire, puis au collège, ils furent tantôt amis, tantôt fâchés, mais toujours il venait la protéger. Se retrouvant dans une fête à l’adolescence, ils sortirent ensemble, mais se perdirent de vue durant les études. Ils se retrouvèrent un après-midi sur la plage lors d’un bain de minuit entre étudiants qui arrosaient leurs diplômes. En discutant les jours suivants, ils s’aperçurent qu’ils avaient tant de points communs, tant de centres d’intérêt partagés, et s’étonnèrent d’être passés à côté de tout cela.
Après leur mariage, ils emménagèrent dans une des maisons familiales face au Golfe et prirent pour habitude, en sortant du travail tous les soirs, par tous les temps ou presque, d’aller nager côte à côte avant le dîner. Ce sont des décennies plus tard, alors à la retraite, qu’ils changèrent leur habitude : le bain devint matinal. L’après-midi était plutôt consacré à la sieste, et il y avait désormais trop de monde en fin de journée.
Au bout de quelques mois elle s’aperçut qu’il avait de plus en plus de mal à nager à sa hauteur. Elle se retournait, inquiète, l’attendait, en cherchant discrètement à ralentir toujours un peu plus son propre rythme, sans lui dire pour ne pas le blesser, pour qu’ils puissent continuer de nager de concert.
Un jour, elle comprit que c’était devenu trop difficile pour lui. Elle prétexta qu’elle devenait de plus en plus frileuse, et lui suggéra, hélas, de cesser leur rituel. Il accepta sans difficulté, comme soulagé.
Depuis, ils viennent s’asseoir côte à côte chaque matin sur le banc au dessus de la plage — et ils regardent en silence les enfants jouer sur le sable, ou passer les jeunes couples de nageurs.
#writimage #écrïmage #fiction

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[par Eevlys] Je sentais que de là où il était mon père guidait mes gestes, me désignant tel ou tel barreau, m’indiquant quelle latte de bois serait la plus sûre ou quelle corde ne céderait pas sous mon poids.
Reprenant mon souffle sur le plancher couvert de fientes des échafaudages laissés là depuis si longtemps, j’effleurai du bout des doigts les pierres qu’il avait lui aussi touchées lors de ses précédentes venues. Elles étaient sèches et froides, d’un blanc crème avec de petits trous.
Je n’étais jamais allé avec lui au prieuré accomplir cette tâche par laquelle il nous nourrissait. Mais il m’avait décrit chaque ouverture, chaque nid, l’odeur fétide des déjections d’oiseaux, et leurs battements d’ailes semblables à des applaudissements. Je savais déjà comment m’approcher sans bruit, choisir les pigeons juste sevrés, les saisir vivement et les introduire dans les paniers d’osier.
Avant de commencer, je caressai la voûte, apprivoisant ces lieux inconnus, leur caractère sacré exacerbé par la chute mortelle de mon père.
#écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction

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Aspirant artiste, c’est en s’écœurant au milieu d’une exposition montée par une galerie parisienne prétentieuse, qu’il connut son épiphanie, exaspéré qu’il fut par des toiles sans intérêt, exécutées sans âme par des imbéciles prétendant cracher sur la consommation alors qu’imposteurs, ils étaient bien en peine de donner du sens aux messages prétendument rebelles de leurs œuvres face à leur visible avidité de gloire et d’argent. Ce fut décidé : il sera non pas un peintre en quête de sens, mais le peintre du « sans ». Il sera le peintre des « gens sans », de « l’art sans », de ceux qui veulent « vivre sans ». Son geste artistique magnifiera le sans.
Il brûla ses papiers et se retira dans une bicoque sans caractère ni chauffage dans un opportun « passage sans nom » sis dans la ville costarmoricaine de Plurien. Là, vivant dans un dénuement toujours plus grand, il s’astreignit à peindre les jours sans inspiration : paysages sans couleurs ni traits saillants -des champs gris et plats sous des ciels de craie - sans être humain. Ce qui ne le satisfit pas. Alors il étendit ses recherches vers toujours plus d’abstraction durant quelques décennies, en ermite dans la fièvre et l’obsession, sans contact avec le monde, sans aucune attache, mais surtout sans chercher à exposer ni vendre, sans chercher la critique, la reconnaissance ou la gloire. Les dernières années, dans une démarche sans compromis il se passa du cadre, puis de la peinture, puis de la toile. Sa dernière œuvre - un tableau sans titre comme il se devait- d’une extrême radicalité n’était même plus visible : il s’était passé de tout. C’était son chef d’œuvre. Le « sans » s’imaginait, il ne pouvait s’offrir au regard.
Alors ce qui devait arriver arriva : lorsqu’il devint sans âge et trop sans le sou, on retrouva son corps nu et sans vie, dans sa maison vide, un jour d’hiver sans pitié. Il serrait contre lui son journal. Ses dernières lignes s’y préoccupaient de sa postérité et de celle de son œuvre, avec ce doute lancinant qui lui était venu sur le tard : était-il resté inconnu parce qu’il avait été sans talent ?
[photo @lilahmizio]
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[par Cemap] Du bout de ses doigts ridés, elle animait doucement la cocotte en papier retrouvée sous la table du salon. Elle entendait encore la voix de sa petite fille sautillant de l'un à l'autre pour savourer la magie de ce petit jeu éphémère auquel se prêtent volontiers les plus grands. Une vague de nostalgie la submergea. Elle s'était pourtant promis d'être forte et de tourner la jolie page estivale d'un geste bref et indolore.
Le petit pliage fatigué alla rejoindre la boîte des objets oubliés. En remettant de l'ordre dans la maison, une multitude de petits détails la figeait sur place et lui volait quelques larmes.
Comment faisaient - ils tous, petits et grands pour laisser autant de signes de leur passage?
Un livre sorti de la bibliothèque et abandonné après une petite sieste, la vache à roulettes garée sous la table de la salle à manger, un dessin inachevé, des puzzles qu'il fallait terminer avant de les ranger, des feutres dont il était urgent de retrouver le capuchon.
Remettre les choses à leur place, c'était un peu comme effacer les souvenirs. La salle de bain ressemblait à un véritable capharnaüm mais il y flottait une bonne odeur de savon de bébé. Elle resta longtemps à contempler la baignoire vide qui hier encore accueillait les enfants prêts à voguer sur leur navire improvisé. C'est sûr, dans les chambres, entre les draps défaits et au milieu des jouets échoués sous les lits, elle allait retrouver quelques habits oubliés, surtout des chaussettes réputées pour disparaître sans crier gare. Rien de très important, cela attendrait dans l'armoire.
Elle essaya de relancer la marche du temps , de quitter sa torpeur du moment. Elle sortit dans le jardin. La famille de chardonnerets qui avait élu domicile dans le frêne avait quitté le nid. Pendant des semaines elle avait admiré leur énergie pour élever la couvée de cinq petits. Aujourd'hui, elle les apercevait furtivement traversant le ciel à toute allure.
Elle voulait chasser l'été qui avait brûlé fleurs et gazon, voir le ciel s'ennuager et respirer l'odeur de la pluie sur la terre mouillée.
(Suite en commentaire)

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[par Eevlys] La serveuse semblait préoccupée et ne cessait de regarder vers le fond du restaurant. Elle venait d’y installer un couple et leur jeune garçon. Elle avait rapproché une chaise haute et calé le gamin d’un geste brusque. L’inquiétude assombrissait son visage et sa collègue s’étonna de la voir en proie à une telle agitation.
« Tu peux me remplacer à cette table ? Ce môme, il me fout la trouille…» lui confia-t-elle, et cédant sa place en toute hâte, elle se réfugia en cuisine.
Elle le sentait, sans pouvoir se l’expliquer. Derrière le visage angélique de l’enfant se cachait une créature terrifiante et diabolique. Réprimant son angoisse, elle entrouvrit la porte de l’office et découvrit avec effroi que son amie taquinait l’enfant. Et, contre toute attente, elle vit celui-ci esquisser un sourire. Décontenancée, elle se détourna et se mit à douter. Mais lorsqu’un cri d’épouvante lui parvint du fond de la salle, alors, elle comprit que son instinct ne s’était pas trompé.
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Lorsqu’il devint évident que le magasin avait été abandonné et que la vieille modiste avait disparu ; le propriétaire des murs fit ouvrir les lieux par la Justice. Alors la découverte fit ricaner. Ainsi la boutique qui n’avait jamais de client, une vitrine toujours quasi vide ou totalement ringarde, qui faisait s’interroger tout le monde depuis des décennies sur sa capacité à fournir des revenus à l’octogénaire était semble-t-il la plaque tournante de l’herbe et autres drogues vendues dans la région, et recelait dans sa cave les restes de trois jeunes dealers disparus depuis quelques années, neutralisés d’après l’autopsie par une aiguille à chapeau enfoncée dans la nuque. Mais ce qui rendit davantage hilare la ville fut d’apprendre que le prénom de la fuyarde n’était pas celui qu’on supposait, que le magasin « au vrai chic de Paris » n’avait sans doute pas été été intitulé par hasard « le bon goût de Marie-Jeanne ». #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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Son père, un sino-vietnamien boat people de 1977 avait eu tôt fait de monter quatre restaurants avant de mourir d’une crise cardiaque au volant de sa BMW série 7 des années plus tard, en défonçant la devanture d’une librairie spécialisée dans les livres de management. Tout un symbole dont on se glosa parmi les jaloux, les zoïles, les concurrents teigneux. Un grand-père éjecté de la berline, le crâne enfoncé sur l’angle de l’étagère des ouvrages de comptabilité analytique ; un grand-père qui n’avait pas eu le temps de s’occuper de son fils, lequel était son père. Son père qui avait repris les commerces avait su les faire fructifier, d’en ouvrir trois de de plus et d’améliorer un peu (Oh, juste un peu pour que ça ne pète pas) le sort de la quarantaine d’employés du groupe familial avant de décéder d’une crise cardiaque, lui aussi, au marché de Rungis, côté mareyeurs, un matin de trop, trop tôt sans avoir vraiment profité de la vie, de sa famille, de sa fortune.
Lui, le petit fils, avait décidé de ne pas tomber là-dedans : pas question de passer sa vie sans jamais de vie derrière un comptoir, dans un restaurant, sans jamais voir les proches, sans jamais de vacances ; pas question de vivre de façon carcérale entre la cuisine et la salle ; pas question de finir « le plus riche du cimetière ». Mais ses études prestigieuses aux États-Unis financées par les liquidités familiales l’avaient toutefois conduit à créer cette application de livraison de plats asiatiques que des réfugiés nouveaux, semblables toutefois à son aïeul, faisaient tourner avec leurs vélos et leur rêve d’émancipation et de réussite. C’est en revenant d’une « digital week » où il avait expliqué comment supprimer les intermédiaires et profiter des opportunités offertes par les nouvelles souplesses du monde du travail qu’il fit son infarctus dans sa chambre d’hôtel — et tout ce qu’il vit en s’écroulant fut par la fenêtre le néon « service continu » du restaurant d’en face.

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Dès le début ils trouvèrent qu’il était « trop » : trop efféminé, trop maniéré, trop volubile. Trop décalé, habillé de façon trop peu conventionnelle. Ils trouvaient qu’en réunion il parlait de trop, se mettait trop en avant et que s’il avait de bonnes idées, il en avait tout de même de trop et qu’il voulait aller trop vite, bousculer trop de choses. Il se croyait peut-être trop compétent ? Avait-il été trop surévalué à l’embauche ? Plus tard, son bureau à l’étage trop haut pour son statut, estimèrent-ils, avait été vraiment trop vite acquis. Un bureau trop grand par rapport à un poste bien trop tôt décroché. Il devait y avoir à coup sûr trop de choses derrière tout cela, mais l’époque, chuchotaient-ils, était peut-être aussi devenue un peu trop tolérante.
Dans son bureau ses posters de Maryline Monroe étaient vraiment trop ringards, ses plantes vertes trop abondantes… Et puis ce goût qu’il avait, trop sophistiqué, pour le thé — et aussi sa passion trop affirmée pour l’opéra achevèrent de convaincre qu’Il était vraiment « trop connoté » — comme avait dit l’un d’entre eux, lançant un regard entendu.
Mais ils firent tous avec. Les temps étaient trop difficiles pour se permettre de trop se plaindre dans la boîte. Mais c’était trop calme ; cela allait finir par éclater. C’est ce qu’il finit par se passer : il décrocha une place de parking sous l’immeuble de l’agence. Sa voiture trop ridicule était vraiment trop petite pour en justifier l’usage. C’était vraiment trop, là. Tous ceux qui attendaient de pouvoir bénéficier d’une place libérée depuis trop longtemps, avec leurs bagnoles trop longues pour se garer dans la rue, devinrent alors vraiment trop cons.
Oui, vraiment trop cons. C’est ce qu’estima le juge, quelque temps après l’affaire, sans trop avoir besoin d’aller chercher plus loin.
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[par Cemap] Depuis des mois sa vie déraillait. Des wagons entiers lui échappaient, comme évaporés dans une autre dimension. Commençait alors une course folle, perdue d'avance, où elle déambulait des heures durant à leur recherche. Puis une main ferme et rassurante venait la chercher et tentait de l'aider à retrouver un peu de sens mais pour si peu de temps.
Elle luttait de toutes ses forces, remplissant des carnets entiers d'horaires à respecter, de rendez-vous à ne pas oublier, de noms à mémoriser, d'évènements à rattacher au fil de sa vie.
Mais aujourd'hui, tels des coquillages vides brassés par la houle, les mots ne lui étaient plus d'aucun secours. Elle lisait sa défaite sur les visages de ses proches.
Une grande lassitude l'envahissait, elle qui, dès l'annonce du diagnostic avait déclaré une guerre sans merci à cette ignominie. Alzheimer n'aurait pas sa peau. Une vie si bien organisée ne pouvait pas sombrer comme cela, au gré d'une mémoire chancelante. Son tendre amour lui répétait sans cesse qu'ils traverseraient tout cela ensemble et qu'il serait encore là de l'autre côté. Elle sentait qu'il disait vrai et c'était aussi pour lui qu'elle s'accrochait désespérément aux bribes de cette vie là.
Le passé s'était dérobé et l'avenir avait pris la fuite. À chaque instant, la nuit gagnait du terrain. Elle ne pouvait lui échapper plus longtemps.
Ce soir là, elle lui serra la main un peu plus fort avant de s'endormir.
Au petit matin, l'obscurité avait fait place à une douce lumière. Elle découvrait cette maison pour la première fois et ignorait tout de cet homme qui lui parlait si doucement. Toute la pièce était baignée d'une musique joyeuse. Elle se leva, tendit les bras vers l'inconnu et ensemble, ils esquissèrent un pas de danse.

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Remarquée par hasard il y a 5 ans par un membre de l’Institut de météo et climato psychopathologies dans un parc français, la « patiente zéro » ou « patiente alpha » dont on estime qu’elle serait à l’origine de la pandémie du syndrome obsessionnel d’ouverture répétitive du parapluie (SOORP) aurait été été prise en charge et isolée, hélas, trop tardivement. Si nul ne s’explique encore comment ni pourquoi cette variété nouvelle de TOC (trouble obsessionnel compulsif) qui se manifeste même en périodes de sécheresse caniculaire et en tous lieux, même clos, se répand dans la population, les membres de la communauté médicale s’accordent à dire qu’il trouverait ses origines dans l’angoisse diffuse engendrée par les dérèglements climatiques, la peur d’une averse ou d’un épisode cévenol soudain, voire aurait pu être, selon des hypothèses sujettes à caution, impulsé par les violentes images télévisuelles de la « révolution des parapluies » (雨傘革命) hong-kongaise de 2014.
On estime aujourd’hui que plusieurs milliers de personnes sont déjà atteintes et que leur nombre augmente de plusieurs centaines par mois. Si les autorités sanitaires se disent démunies, le débat s’échauffe quant aux conséquences économiques dont on ne parvient pas à quantifier clairement la nocivité entre la perte des heures de travail des malades ou la désaffection des touristes dans les zones contaminées (- 34%) sinon le coût à envisager de la recherche médicale et des programmes de soins. La ruée récente, anormale, et inexplicable du public pour les parapluies dans plusieurs régions du globe, même arides, laissant craindre l’existence de poches d’incubation. Des voix (contestées car proches de l’industrie du parapluie qui progresse en chiffre d’affaires de +19% ces six derniers mois), s’élèvent pour une stratégie du « laisser-faire », arguant que le SOORP serait créateur d’emplois. #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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Le casting final pour le prochain spot de la Nouvelle Amie de Juju Multifruits s’était déroulé dans les locaux de l’agence de publicité. Elle s’était réjouie d’arriver à la dernière sélection : sans doute que sa motivation affichée en réalisant elle-même son costume de Nana l’ananas (et elle l’espérait, ses années de conservatoire qui lui permettaient de mieux incarner le personnage) avait joué dans cette réussite. À l’issue de la dernière épreuve, lors de laquelle cette conne de Manda la mandarine avait oublié son texte pourtant simple (« y’a pas de pépins ! ») et la prétentieuse Kiki la kiwi désorientée était sortie hors champ, elle était restée en lice avec Famfam la framboise. Lorsque l’assistante du réalisateur - une blonde arrogante - vint toutefois lui annoncer que ce ne serait pas elle l’héroïne du nouveau clip, mais Famfam, elle tomba des nues (la framboise de son avis n’avait pas fait d’étincelles) et elle perdit son calme, demandant des explications car tout de même elle avait l’esprit Juju Multifruits et pensait en avoir fait la démonstration. Alors la blondasse lui balança qu’en fait le réalisateur trouvait qu’elle faisait finalement « trop bio » et que si le bio était bien au cœur du concept joyeux de Juju Multifruits, on ne pouvait pas en faire de trop non plus. Alors elle avait demandé ce que c’était que « faire trop bio » et la blondasse lui avait répondu que Juju Multifruits voulait des amies fruits bio mais pas des amies qui feraient trop bio comme par exemple le sont les légumes moches. [d’après une photo de @aleflohic] #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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[par Eevlys] Nous nous réunissions à l’entrée des carrières tous les dimanches. C’était la distribution des rations de nourriture et la prise d’iode. Pour finir, nous écoutions les nouvelles. « Oyez ! Oyez ! L’UICN, l’Union Internationale pour la Conservation de la Nature a une nouvelle fois réussi à réimplanter une espèce disparue ! »
Le jeune crieur de rue fit une pause et reprit son souffle.
« L’Apis Melifera a été réintroduite sur la planète KOI 7711.01, jumelle de la terre. »
Il leva les yeux vers nous. « Je vous rappelle, dit-il, que sur cette planète, l’écosystème est proche de celui que nous avions ici il y a un siècle. Le projet a été financièrement et techniquement réalisé avec succès. L’abeille devrait parfaitement s’adapter à ce milieu. J’ai une photographie ! Faites passer s’il vous plait ! »
Aujourd’hui encore, je me souviens de l’instant où l’on m’a tendu cette photo. Elle m’avait tant intrigué à l’époque. La terre avait-elle possédé de telles couleurs ? De telles nuances ? Avant que tout ne devienne terne, triste et sans vie.
Mes parents m’avaient raconté que si la nourriture nous manquait tant, c’est parce qu’il n’y avait plus d’abeilles…
Mais je ne me rappelle plus très bien… A quoi ça ressemble déjà une abeille ?
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[par Cemap] Louer un gîte en pleine campagne et se retrouver à proximité d'une grange bordée par une montagne de plastique noir l'avait mise très en colère. Certes la chambre donnait sur une adorable petite vallée mais cet empilement hideux qu'elle apercevait dès qu'elle tournait la tête, l'horripilait. N'était-elle pas venue là pour méditer et contempler une nature pure et généreuse ? Cette semaine avait pour seule vocation de recharger ses chakras et voilà qu'elle était déjà toute contrariée. Elle rumina sa colère une bonne partie de la nuit.
Au matin, elle ouvrit grand la fenêtre et commença ses exercices de méditation. À la première inspiration, une odeur âcre lui chatouilla les narines. Evidemment cela ne pouvait venir que de la grange et de ces énormes balles dans lesquelles l'herbe fermentait et dégageait des odeurs de silo nauséabondes. Elle en pleura de rage.
Un peu plus tard, quelqu'un tambourina à sa porte. La fermière d’à-côté arborait un grand sourire en lui tendant un plat garni de civet. Offusquée, elle répondit qu'elle était végétarienne.
La paysanne fit une moue dubitative mais ne se découragea pas, certifiant que la brave bête n'avait mangé que de l'herbe. Devant cette main tendue et une telle simplicité, elle n'eut pas le courage de refuser et sentit même fondre un peu sa colère.
Le délicieux civet lui rappela son enfance et surtout ses racines. Après ce repas inattendu, elle s'empressa d'aller rapporter le plat. Elle eut droit à un café et à une part de tarte. Son coeur se dilatait en même temps que son estomac.
À la tombée du jour, le paysan qui rentrait des champs faillit bien s'encastrer dans le mur de la grange avec son tracteur. Au dessus de lui, sur les balles de silo, se détachait une silhouette, face au soleil couchant, les bras levés vers le ciel.
Il allait commencer à jurer mais ne voulait pas risquer de la voir dégringoler. Il se contenta de contempler l'horizon et prédit une belle journée pour le lendemain. #fiction #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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La parution de l’article présentant sa collection de 3700 cannelles constituée en plus de 40 ans, et traçant son portrait dans ce magazine parisien prétentieux, avait été un coup très rude. Il s’était senti violemment agressé lors de sa lecture. Alors qu’il avait fait confiance à ce jeune journaliste et lui avait parlé durant des heures de sa passion, détaillant les différences parfois minimes entre chacune de ses pièces, le fonctionnement incroyablement délicat du système d’écoulement…, le plumitif fourbe n’avait voulu que s’intéresser à « Ces troubles psychologiques des collectionneurs » comme titrait le dossier. Et au final, même s’il s’en tirait mieux que l’accumulateur de bidets ou la DRH avec ses 200 cochons empaillés, il passait dans le magazine « de la compréhension du bien être » comme un vieux garçon, simplet, obsessionnel et introverti.
De fait, tout avait été gâché : il ne considérait plus sa collection de la même façon depuis la parution de ce fiel, voire il s’en détachait tant le choc avait été intense.
Le pire et le plus cruel c’est que le journaliste avait relié ses trésors à la terrible infection urinaire qu’il avait endurée à son adolescence, et avait même balancé sans scrupules au public son expression d’alors, « le bobo au robinet ». Depuis il en voulait terriblement à Maman d’avoir parlé — et il se disait lors de chaque repas, renfrogné, qu’un jour il osera aborder la question avec elle. [Depuis une photo de @helene_korn ] #fiction #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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Parce qu’elle avait de nombreux diplômes en art graphique et design, faim et un loyer de retard, elle avait décidé de répondre à l’appel d’offres de la marbrerie. Il s’agissait de créer un nouveau modèle de pierre tombale de moyenne gamme qui « allie les symboles à une esthétique contemporaine » pour une clientèle qui avait « écarté l’idée de la crémation sans occulter ses préoccupations écologiques ».
Elle avait passé quelques jours à dessiner des modèles inspirés par des sculpteurs qu’elle admirait tels Henry Moore, Rabarama, Thomas Plensa, Genco Gülan ou Paige Bradley, en se souciant d’effets qu’elle souhaiterait obtenir avec les veines des marbres utilisés.
La présentation de sa vingtaine de planches devant les trois jurés (le directeur général de la marbrerie, le directeur de production, le directeur du marketing, de la clientèle, des relations fournisseurs et de la veille concurrentielle) fut tôt fastidieuse. Devant des moues mutiques et dubitatives, elle rama en constatant qu’elle ne ferait jamais l’affaire… Lors de la dernière planche, alors que le directeur du marketing consultait son smartphone et que le directeur général observait la progression de la croissance de ses ongles, elle eût un soudain réflexe de survie, voyant passer devant ses yeux l’image de son bailleur furibard et celle d’une casserole de coquillettes au beurre. Elle fouina en un éclair dans son ordinateur et ressortit un dessin, inachevé parce qu’elle l’avait jugé trop hideux, effectué jadis pour une couverture d’un roman d’amour et de fantasy. « Enfin voilà, dans un registre différent… En quelques mots clés : la terre, les racines, l’arbre de la vie, l’écologie… Et l’amour éternel bien sûr ! L’amour plus important que tout, mais au même niveau que le reste». Puis elle se tut, et se mordit la lèvre. Elle avait épuisé ses cartouches.
Le directeur général se redressa sur sa chaise, et consulta du regard les deux autres.
« Ça… C’est juste parfait. Félicitations mademoiselle ». Alors tout en écoutant leurs questions d’un sourire crispé, elle se demanda si en art funéraire on pouvait prendre un pseudo. [Depuis une photo de @clangeois ] #fiction
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Incapable de décrocher du roman qu’elle venait d’entamer dans le bus, elle chercha où s’asseoir un moment afin de terminer de dévorer le chapitre en cours. Elle avait un bon quart d’heure devant elle ; or le cabinet du dentiste n’était plus qu’à une minute au coin de la rue. Sur un banc la vieille qui piquait du nez au soleil ne s’aperçut même pas de sa présence lorsqu’elle se plaça à ses côtés.
Elle sortit avec gourmandise le livre de son sac à main. C’était le dernier roman de cet auteur incroyable qui parvenait à vous tenir en haleine à partir de n’importe quoi, et en utilisant pourtant des combines éculées. Elle se replongea dans l’histoire : il était à cet endroit question d’un village en proie à l’apparition de phénomènes paranormaux. L’héroïne était sur le point d’ouvrir la porte de la cave de sa nouvelle maison — ce qu’on lui avait dissuadé de faire.
Soudain, dans son champ visuel quelque chose bougea. Elle releva la tête et s’aperçut qu’une branche se trouvait à quelques mètres du banc. On aurait dit une araignée de bois, une créature étrange et surgie de nulle part, qu’elle n’avait pas remarquée en descendant du car ni en venant s’asseoir.
La rue était déserte et calme. À côté sur le banc, la vieille ronflait doucement. Elle se remit à lire, mais sursauta, manquant d’échapper son livre. Elle avait la curieuse et désagréable impression que la branche venait de se rapprocher du banc.
Elle corna sa page, ferma son livre et se dit que c’était ridicule - que ce roman l’impressionnait de façon excessive. Elle regarda sa montre : il était de toute façon temps de se rendre chez le dentiste.
Troublée, elle se leva nerveusement, ce qui réveilla la vieille dont elle croisa le regard vide. Elle lui envoya un sourire crispé, fourra son livre dans son sac, et s’éloigna en direction du cabinet.
Elle n’avait pas fait une vingtaine de mètres que commencèrent les cris de terreur de la vieille. [D’après une photo envoyée par @picsaaron]. #fiction #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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La question des panneaux « résidence » et « résidants », posés à l’initiative du gardien sous validation du syndic, avait agité la copropriété d’une façon quelque peu disproportionnée.
Créant de multiples factions alliées ou opposées mais toutes très campées sur leur position (les fous d’orthographe ; les soucieux de l’image de la résidence ; les tenants de la faute et de la sanction les psychorigides sur la moindre dépense ; les fans du participe présent face à ceux de l’adjectif verbal ; les chipoteurs de définition ; les procéduriers; les libertaires...) l’affaire avait cristallisé les rancœurs, les jalousies, les antipathies, les rivalités de voisinage anciennes et mal digérées... On avait frôlé l’hystérie sinon le pugilat. Et comme il fallut en sortir au bout de plusieurs semaines et que la petite communauté devait retrouver l’apaisement, on vira le gardien.
Des années plus tard de nombreux résidents convenaient que finalement ils n’y faisaient plus attention à cette faute, que tout le monde s’en fichait de ces panneaux, qu’on aurait pu les changer sans mettre en péril le budget et il est vrai qu’on aurait surtout pu éviter de licencier le pauvre homme avec toutes les conséquences qui s’ensuivirent, tels son divorce et son suicide. #fiction #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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Lors de chaque entretien saisonnier d’évaluation il apparaissait de façon récurrente, d’après le chef de service, que les objectifs n’étaient jamais atteints car il ne parvenait jamais à complètement balayer le sable avant la venue des premiers baigneurs. Ce n’était jamais parfait. Il rétorqua qu’il s’appliquait mais que la tâche était délicate, et dépendante du vent ou de l’humidité. Rien n’y faisait : le chef de service continuait de se référer à sa grille de critères d’évaluation, or si on la suivait avec rigueur il était clair que tous les attendus n’étaient pas remplis ce qui était tout de même incroyable car à force de faire, refaire, recommencer cette tâche il aurait dû se perfectionner depuis le temps, acquérir un savoir-faire, de l’expérience — et que c’était la moindre des choses qu’on pouvait exiger de lui.
Lui, il se défendait chaque fois en expliquant que la grille d’évaluation n’était pas adaptée pour ce travail particulier. On pouvait noter ses collègues avec -ils occupaient, eux, des postes avec des tâches quantifiables, des résultats attendus qui étaient concrets et palpables-, mais pour lui appliquer les mêmes critères relevaient de l’injustice. Il tentait toujours d’expliquer que ce système de notation était absurde. Son chef de service n’en démordait pas et chaque entretien d’évaluation se terminait sur une sorte de négociation : il promettait de faire mieux et son chef acceptait de ne pas en référer à la hiérarchie. Finalement ce boulot et son évaluation était un foutu éternel recommencement et parfois c’était à se demander si tout cela avait, au fond, un sens. #fiction #nouvelle #écriture #ecriture #ecriturecreative #litterature #écriturecréative #littérature
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« Le projet conjugal » recueil né d’un atelier permanent en attente d’éditeur

Le recueil collectif de 23 fictions basées sur des petites annonces du Chasseur Français publiées entre 1885 et 1989 est terminé. Il est proposé depuis cetété à des éditeurs en vue d'une publication papier collective. Des nouvelles prochainement ici !

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Mer d’huile
Huile d’olive
Olive noire
Noire de monde
Monde à découvrir…

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Stéphane Corréard @correards·

20 Nov

« L’Etat manque cruellement de vision en matière de design, et cette crise en est une nouvelle preuve ». https://twitter.com/ENSCIfaitLeMur/status/1196850611289042950

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Nombre de Françai(se)s expatrié(e)s et quelques francophones participent, ou ont participé à cet atelier depuis l’étranger ; atelier majoritairement, il est vrai, fréquenté par des Hexagonaux.
Toutefois, pour l’instant, j’ai recensé :
Thaïlande (nord-ouest de la) – Quito, Equateur – Shangaï, Chine – Boston, Massachussets, USA – Montréal, Québec, Canada – Vaudreuil-Dorion, Québec, Canada – Toronto, Canada – Johannesburg, Afrique du Sud – Porto-Novo, Bénin…

D’autres ? Dites-moi d’où vous êtes ou étiez !

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