Écrire en ligne

Ateliers d’écriture créative, de fictions, animés par Francis Mizio

Texte de Eevlys – « Basse-fosse » *

C’est quand ce type aux yeux fatigués m’a pris en stop, quand j’ai vu son camion ralentir et s’arrêter à ma hauteur, que j’ai su clairement ce que je devais faire.
Je lui ai juste dit que j’allais vers le nord. Rien de plus. Il a grogné un ok et a hoché la tête, l’air blasé. Il avait compris. Le type m’avait cerné et ne voulait pas d’ennuis. Je devais vraiment avoir une sale gueule…
Le semi-remorque a démarré pour se réengager dans la circulation et je me suis enfoncé dans mon siège. Essaye de ralentir les battements de ton cœur…
La seule solution c’était partir, loin. Être quelqu’un d’autre. Et surtout faire vite. Que cette bande d’enfoirés me mettent pas la main dessus…
Trouver le courage pour me tirer, ça avait été facile. Mais ce que je pouvais plus supporter, c’était ces putains de flashes qui me pourrissaient la vie.
Quand tout ça remontait, mes mâchoires, elles se vissaient l’une à l’autre, et là, je voulais crier, mais ça sortait pas. Ça restait à l’intérieur et c’est là que ça hurlait et que ça rugissait… Dans ma tête.
Je me sentais sacrément dégueulasse depuis que tout ça était arrivé. J’avais merdé. Mes potes m’avaient prévenu et quand je m’étais pointé là-bas, je savais que j’avais pas droit à l’erreur. « Y a personne derrière toi. Si tu déconnes, après tu te démerdes. T’es seul mec… »
Et maintenant, j’aurais donné n’importe quoi pour revenir en arrière, que j’aie plus toute la scène qui défile devant mes yeux. Ces gens qui n’avaient rien fait. Leurs visages déformés qui me donnaient envie de gerber. Fallait que j’oublie, et j’y arrivais pas.
Ça revenait sans arrêt, surtout la nuit. Parce qu’ils étaient comme des bêtes, même le môme, à me demander des comptes. À me répéter « pourquoi tu nous as fait ça ? ».
Je pouvais plus dormir, je les sentais se pencher au-dessus de moi… Et ils voulaient me punir, me faire la même chose…
Le camion avait pris un virage serré et ma tête avait tapé contre la vitre. Elle était froide comme du métal.
Pour oublier je pouvais tenter un truc. Un truc que mon frère m’avait appris. Mais y a si longtemps… Si ça marchait, je pouvais m’en sortir. Fallait que j’essaie… Pour pas devenir dingue.
J’ai repensé à quand j’étais môme. Quand la vie m’avait pas encore mordu avec ses dents de clébard enragé, et que j’avais pas encore fait de conneries.
Je me suis rappelé de mon frère. On n’avait qu’une chambre pour nous deux, et du coup, la nuit on refaisait le monde. On s’était imaginé un château. Et au lieu de dormir, on s’inventait des tas d’histoires. Y’avait pas de limite… Là-bas tout était possible.
Alors j’ai fermé les yeux. La vitre du camion était froide et humide.
Je me suis laissé bercer, et j’y suis retourné…

Lentement, j’ouvre les yeux. Comme je m’y attendais les contours du monde oscillent et je sens mon corps se dérober.
Je suis assis sur les marches qui mènent à la poterne, le visage appuyé contre la pierre.
Le soleil se lève et les couleurs sont si vives et si chaudes que le château semble vibrer de toutes parts.
Derrière cette porte se trouve mon royaume. Ce lieu où personne ne peut me suivre et où nul ne me connaît.
Ici, je ne suis plus la petite frappe qui a tout fait foirer et dont tous veulent la peau. La vérité est en mon pouvoir et je peux la faire et la défaire à mon gré.
Je pénètre les tréfonds de ma mémoire, traverse des couloirs éclairés aux flambeaux, laissant derrière moi des pièces ouvertes noyées d’or frais et d’éclats veloutés.
Les refrains de mon enfance y sont gravés dans les murs. Ici et là, j’aperçois le souvenir d’un jouet. Je sens la douceur de ma première peluche, devine l’ombre de mon vélo. J’entends comme étouffées les répliques d’un film que je connais par cœur. Et puis il y a le bruit de la porte que je claque quand je rentre de l‘école… Et cette odeur d’automne, d’herbes et de feuilles mouillées…
Je voudrais ralentir, m’attarder mais ce que j’ai à faire ne peut attendre. Je me dirige vers le donjon. Les chambres se succèdent et j’y traverse mes souvenirs. Dans la toute dernière pièce je distingue sa silhouette. Elle est assise au milieu de toutes nos photos, auréolée d’amour. Elle ne bouge pas, ne me regarde même pas et pourtant je sens, son souffle et sa force… Je me souviens du parfum de nos nuits et je sais qu’elle m’attendra toujours.
Mais déjà, je crois entendre les plaintes à l’étage. Alors je grimpe les marches quatre à quatre et suis maintenant devant la seule porte de mon château qui mérite de posséder un verrou.
Cette pièce est lugubre et je ne m’y attarderai pas. Le sac est là et c’est le pire de tous. C’est le dernier que j’ai jeté au milieu des autres… Celui qui contient le plus épouvantable de tous mes gestes et je dois l’oublier pour continuer à vivre.
Le nombre de mes victimes me semble infini et me remplit de terreur.
Tous ils puent la honte la culpabilité et la tristesse. Certains sacs sont à demi ouverts, et laissent échapper leur colère, leur rancœur, éclaboussant le sol et refluant dans l’obscurité. D’autres s’agitent emplis de peur, m’accusent, remuent et rampent vers moi.
Je me saisis du sac que je suis venu chercher. Je resserre le nœud si fort que la corde m’entaille la paume des mains.
Rien ne doit sortir de ce sac de toile que je vais devoir trainer derrière moi. Pas même un son. Je recule, tire mon fardeau hors de la pièce et referme l’épaisse porte de mes souvenirs les plus sombres.
Le semi a brusquement freiné. Mes doigts se contractent sur la corde et se mettent à trembler. Je vérifie le verrou. Il est bien poussé.
J’entreprends alors une longue descente. Le sac est lourd, je le tire et le traine comme s’il était rempli d’immondices. Il s’accroche à l’angle des marches, reste parfois coincé au tournant d’une coursive. Je le soulève, le hisse, le portant parfois.
Au bas de l’escalier la lumière devient verdâtre, et un long boyau s’ouvre face à moi, pavé de larges pierres. C’est l’entrée des souterrains.
Les ombres s’épaississent, tandis que des herbes malsaines et diaboliques me caressent la peau, tentant de me retenir.
Le puits béant n’est plus qu’à quelques mètres. J’aperçois la trappe.
C’est alors que le conducteur accélère. Je sens le moteur du camion monter en régime. Le monstre d’acier prend de la vitesse, et la cabine se met à trembler. Mais rien ne doit me troubler, rien ne doit me faire ouvrir les yeux. Je me retiens d’une main aux aspérités du mur et tente de retrouver mon équilibre.
Du pied, je pousse la trappe qui ferme le trou et bascule brusquement le sac dans la profondeur absolue des oubliettes.


Photo : cc- Jupiterimages – Picspree

17 Comments

  1. cette séance d’auto-hypnose en semi-remorque est pour le moins déconcertante. il m’a fallu plusieurs lectures pour bien « lier » le tout et traverser avec le personnage les méandres de sa mémoire et l’arrivée dans le donjon tel l’accés au coté sombre de l’individu. Aprés avoir saisi la marche à suivre (oui je suis un peu lente à la compréhension,…) c’est sacrément bien construit, enlevé, intriguant, et cerise sur le gâteau, suffisamment explicite pour que des images se superposent au texte. Glauque à souhait.

  2. ….les méandres de sa mémoire et l’arrivée dans… (pardon, ai tapé un peu trop vite!)

  3. madeleine deschamps

    8 novembre 2019 at 17 h 51 min

    C’est super bien écrit, je suis jalouse. On peut tout imaginer et c’est une partie de la force du récit. Mais c’est tellement triste!!! Ou alors peut être que je dois voir l’oubli comme la lueur d’espoir?

  4. Eevlys

    8 novembre 2019 at 19 h 41 min

    Merci Ketriken . Merci Madeleine.
    @

    Ouf, c’est compréhensible, c’est toujours mon grand stress ; )
    Oui pour le glauque mais non, c’est pas triste. Sombre c’est sûr. Enfin je vois pas ça triste. Le gars va continuer à vivre le coeur léger maintenant. Continuer ses horreurs… Ou pas… Qui sait? ; )

  5. Dans la peau d’un « sale type » brrrr je n’aimerai pas y être même s’il a finalement une conscience puisqu’il doit passer par l’oubli pour continuer son chemin… ça fait froid dans le dos. Merci pour ce moment de lecture.

  6. Mais oui, c’est compréhensible et on retrouve ton univers, sombre, lancinant, prenant. J’adore ! Quelle écriture !

  7. J’aime bien cette descente dans les profondeurs de cet endroit secret. Il est décrit, on s’y croirait… un endroit de cauchemars. J’ai été un peu dérouté au début par le vocabulaire, le langage du personnage. Quand c’est trop appuyé, on s’attache à lire et on perd l’intensité de la lecture. Mais ça n’est qu’au début… sinon, on reconnaît là bien ton style…

  8. Eevlys

    10 novembre 2019 at 10 h 01 min

    Merci Khea.
    Qu’est ce que tu entends par trop appuyé, Melle 47?

  9. Au delà de ton texte je tiens à saluer toutes tes critiques sur tous les textes car la tendance des commentaires sont principalement dans le ressenti et les émotions et tu apportes une sorte de contre point avec des questionnements plus techniques. C’est cool! As tu déjà édité quelque chose? Si oui, on peut lire? Et merci de ta lecture et relecture de mon propre texte.

  10. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    10 novembre 2019 at 12 h 00 min

    Bon, pfff. En vérité je ne trouve rien à dire sur ce texte. Pas de critique à formuler, pas de remarque pédante à exprimer, pas de sentence définitive de gourou. C’est frustrant. Je suis inutile, et la dépression me gagne. Je vais bannir Eevlys de cet atelier. Es-tu certaine d’avoir besoin d’un atelier ? -tu es bienvenue au contraire ce n’est pas la question, hein, je plaisante : mais je serais à ta place, j’écumerais les concours de nouvelles (excellente école, je peux témoigner) ou je m’attacherais à un gros projet car en effet il y a une belle écriture qui me semble mûre avec des audaces créatives. Ce qui est frappant, et probant, c’est qu’on te dise maintenant qu’on te reconnait à la lecture. C’est quelque chose qui est difficile à acquérir (il y en a d’autres aussi ici, hein, pas de jalouses :-)) et qui est déjà un certain graal (si on ne répète pas toujours les mêmes schèmes, j’entends, si on est identifiable quelque soit le traitement). Hormis passer peut-être le format simple de la nouvelle (mais un roman par exemple peut s’écrire par « nouvelles-chapitres », as-tu forcément besoin d’une contrainte qui te tombe du ciel ? Je pressens un projet plus vaste (comme le fait remarquer Ketriken, c’est-à-dire au travers de tes questions et de ta lecture attentive et analytique des autres) qui dépasse le plaisir d’écriture hobby ou celui du perfectionnement ? Est-ce le cas ?

  11. Eevlys

    10 novembre 2019 at 13 h 43 min

    Merci Ketriken,

    Non rien édité du tout. Mon premier texte c’était le phonographiste mortuaire , ici, il y a un an.
    Les critiques? J’aime analyser c’est tout. Textes, livres, film ou gens ou comportement.. J’essaie de comprendre comment ça marche. Ça me passionne. Alors je dissèque…

    Merci beaucoup Francis. Ça me fait super plaisir ! Je peux rester encore un peu ? 😉
    En fait on me le disait au lycée (d’écrire), sauf que j’ai pas écouté mes profs. Et je crois rattraper des années de frustration où je n’ai rien fait.
    Comme je te le disais a (Grrrr… mon a avec accent grave ne fonctionne plus !) propos des fictions Instagram je ne fais plus qu’écrire et oui je rêve de faire plus grand. Mais j’apprends a (Grrr…) chaque atelier. En fait non, je trouve qu’on se découvre a chaque texte. Je suis incapable de savoir ce qui va sortir de moi avant d’avoir commencé. C’est pas pareil pour tout le monde? Et peut-être que j’attends d’être prête pour me donner le droit d’écrire au-delà de l’atelier?… Oui, de me dire ça y est. C’est parfait. Tu ne te planteras pas….

  12. oui je pense que c’est pareil pour tout le monde, tout du moins dans ce type d’atelier (francis confirme?). le pire étant toutes les versions ad hoc qui sont jetées alors que se sont elles qui permettent de produire et exposer un travail aboutit. Le concours de nouvelle est tentant et vraisemblablement tu est prête.

    ce qui est rassurant (c’est une remarque perso) c’est d’avoir des re-lecteurs (trices) , ils (elles) permettent de corriger , ré-orienter, confirmer…. et oser s’exposer .

    je pense que dans cet atelier, nous sommes bienveillant(e)s, attentionnés, alors qu’ailleurs ce peut être plus rude. Et dans ce cas, prendre l’éventuel « plantage » comme une incitation à faire encore mieux. si ton ego est prêt à assumer ça, lances toi! tu nous raconteras?

  13. Lalaaa… je suis en plein décalage horaire moi (c’est vrai)… j’attends mon vol et je relis pour trouver pourquoi le « appuyé »?… désolée, je trouve plus… j’ai dû rêver…

    Pour le reste… lance toi sur les concours de Nouvelles… Il y a de beaux sujets… tu nous diras 😉

  14. Ben… j’arrive en fin de course et tout a été dit. J’ai lu ce texte puissant en me disant, mais qu’est-ce qu’elle fait là ? C’est Eevlys (ou du moins son écriture) glauque à souhait !

    Il y a un lien subtil entre les coups de frein et les accélérations du camion et cette descente du sac vers les oubliettes. Chapeau !
    Belle lecture, merci Eevlys.

  15. Eevlys

    11 novembre 2019 at 13 h 03 min

    Merci encore pour tous ces encouragements. Allez ok je m’y mets a ces concours. Rien a perdre… Va juste falloir que je change de clavier!!! ;D
    Bien sûr que je raconterai !

  16. J’arrive un peu après la bataille…pour dire la même chose! J’ai particulièrement aimé l’idée de ces sacs où les horreurs à oublier sont enfermées et seront jetées. Super idée, et superbe écriture!
    …bon concours alors!!

  17. Eevlys

    12 novembre 2019 at 0 h 37 min

    merci beaucoup 😉

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