Ateliers d’écriture créative, de fictions, animés par Francis Mizio

Texte de Ketriken – « Un silence écrasant »

Le sauvetage

8h30, Amiens, centre ville. Le véhicule d’intervention est arrivé sur place, Manu appelle la caserne.
– SDIS 80, standard téléphonique, j’écoute.
– Équipe 3 sur place avec VTU (véhicule léger utilitaire) au 56 boulevard Winston Churchill. Véhicule garé devant le domicile et prise en charge imminente.
– Ok. Bien reçu. Rappelez-nous en fin d’intervention.
– CLIC. Radio de commandement raccrochée.

C’est un quartier bourgeois au centre d’Amiens, de belles maisons en brique rouge du nord, parfois agrémentées de pierre pour rehausser linteaux et appuis de fenêtres. Des « amienennes » pur jus. Il a plu toute la nuit, les voitures passent sur le boulevard en faisant ce bruit si reconnaissable : « pssffftttt » sur l’asphalte mouillé. Quelques rares passants jettent un œil curieux ou étonné sur l’équipage garé devant le 56. Jeff et Manu ont l’habitude de ces regards et n’en tiennent plus vraiment compte. Ils ont tous deux grandi dans cette région et sont rompus aux interventions en centre ville. Il n’y en aura pas pour longtemps. Ils poussent la grille et entrent dans la propriété, Manu en tête et Jeff en retrait. Quand le colonel a délégué l’équipe au 56, Jeff savait où il allait. Il a bien connu cette maison, enfant. Il n’habitait pas très loin, et se rendait là une fois par semaine, après l’école. Pendant quatre longues années,52 semaines par an en ôtant les vacances scolaires, c’est 32 fois le même cauchemar. Fois 4. Une punition qui dure quatre années, est un chemin de croix. Il n’a rien dit au colonel, ni à Manu, il sait parfaitement où il se trouve, mais ne sait pas ce qu’il va y trouver. La réponse à sa question ne se fait pas attendre. Manu serre la main d’une vieille dame, petite, chétive, mais le même regard, la même détermination, et toujours ce petit amusement pervers dans l’œil. Et ses mains. Elles ont vieilli elles aussi, mais elles sont bien là, fines, élégantes, légèrement noueuses, mais certainement toutes aussi douces et fermes qu’à l’époque. Une brindille avec de longues mains.
Manu s’avance :
– Madame Paulette Klavier ? Bonjour, vous avez appelé le SDIS ce matin.
– Ahhhh Bonjour Messieurs. Je ne vous attendais pas si tôt. Mais c’est parfait. Je me réjouis de votre présence. C’est pour Amadeus, il est coincé là-haut depuis hier matin, il n’en bouge plus. Rien n’y fait ! j’ai tout tenté pour le récupérer, sauf bien sur de monter la dessus. À mon âge, ce ne serait pas raisonnable n’est ce pas ?
– Pas de problème, madame, vous avez eu raison d’appeler, et surtout de ne pas monter.
Jeff et manu lèvent la tête de concert et repèrent de façon presque simultanée, le toit quatre pentes, et le « chien assis » qui donne à supposer sur un grenier ou une pièce aménagée dans les combles. Le toit brille d’humidité, mais la pente n’est pas très accentuée.
– Vous le voyez ? derrière les tuiles, entre l’angle de la gouttière et de la fenêtre. La pauvre petite chose est terrorisée.
Oui, ils le voient. Un jeune chat noir, détrempé, qui ne ressemble plus a rien. Roulé en boule, aux aguets, effaré. Il ne miaule même pas. Muet, mouillé, moche, et piteux. Qui plus est planqué depuis 24h contre un « chien assis ». un comble.
– Cet Amadeus est un bien piètre cascadeur. Vous pouvez le récupérer ?
La brigade animalière du SDIS en a vu d’autres  En 45 minutes, la petite bête est récupérée, le matériel est presque rangé, l’affaire est bouclée. Les deux pompiers sont prêts à repartir.

Paulette Klavier
45 minutes mises à profit par Paulette la brindille, qui, si elle a perdu de sa vélocité n’a rien perdu de sa mémoire. Elle connait ce jeune homme. Elle en est certaine. Il est vrai qu’avec cette barbe qui lui cache la moitié du visage, et coiffé d’un énorme casque, il est difficile de retrouver les traits qui pourraient l’éclairer sur l’identité du jeune pompier. Elle en a vu défiler des enfants dans sa maison. Ceux qui étaient accompagnés de leurs parents, avec une liste de recommandations longue comme le bras, ceux qui ne voulaient pas venir, mais ne pouvaient y échapper, ceux…. Des timides, des nerveux, des ennuyeux et même des emmerdeurs. Mais celui-ci ? Elle a beau chercher, elle ne retrouve pas. Elle a tout le temps de l’examiner car il est resté au sol ; c’est l’autre grand costaud qui est monté sur le toit récupérer Amadeus. Elle le détaille : c’est un nerveux, impatient, vif, et qui de surcroit évite de la regarder. Un fuyant ? un timide ? Elle est proche du but, elle sait qu’elle peut le reconnaitre, elle y presque, c’est… c’est….
La carrure de Manu s’interpose entre Jeff et Paulette.
– Et voilà ! le tigre est sauvé ! il est à vous madame, retour au bercail !
Amadeus se blottit dans les bras de Paulette, il ne ressemble plus à rien, le poil collé, le regard apeuré, il tente un miaulement, un peu rauque, peu convainquant, inutile. Son instinct est troublé : rester dans les bras de Paulette ou filer se planquer dans un coin ? indécis.
– Amadeus, ces deux jeunes hommes t’ont sauvé d’une bien délicate posture. Quelle idée d’aller sur le toit ? d’autant plus si tu ne sais pas redescendre.
Le chat regarde Paulette Klavier, les deux pompiers, tente une ultime échappée mais elle le maintient fermement contre sa poitrine, concentrée non pas sur la bestiole mais sur le jeune homme en train de ranger les derniers cordages.
Manu raccroche ses gants à sa ceinture, prêt à saluer Paulette, et Jeff à quelques pas derrière, sort déjà les clefs du camion, il n’attend qu’une chose, partir. Raté :
– Dites voir, jeune homme, dit-elle en posant son regard sur Jeff, nous serions nous déjà rencontré ?
Il redoutait cette question. Il a fallu, comme elle savait si bien le faire, qu’elle attende la dernière seconde pour assener le coup de grâce. Elle n’était pas tendre. Le temps n’a pas poli la vieille.
– Oui madame.
– Ahhhh. Je me disais aussi… Et où donc avons-nous eut le loisir de se connaitre ?
– Pour des cours ; j’étais un de vos élèves. C’était il y a 20 ans environ. Je venais après la classe. Jean-François. Je suis Jean-François Dutz.
– Mais oui ! bien sur ! Je me souviens à présent. Jean-François. Je te revois arriver avec ton vélo, hiver comme été.

Manu assiste à des retrouvailles étranges. Une vieille dame enjouée, et son pote d’équipage qui prend le même air que le chat : penaud, indécis, contrit, comme engourdi, le mouillé en moins. Ça le fait bien marrer !
– Venez, venez, je venais de faire du thé, il est peut être encore chaud. Entrez quelques minutes.
Amadeus reprend vie, il s’impatiente, il aimerait que Paulette lui lâche la grappe, il aimerait aller voir s’il y a des croquettes, se dégourdir les pattes, pisser contre le mur, et se laver de toute cette flotte qui lui colle à la peau.
Manu est dubitatif. Il regarde Jeff et se demande en lui-même : On lève le camp ? mais Jeff a le regard fixe, qu’est ce qu’il fout ? il bouge ou quoi ? Alors ? Et la vieille, tu veux lui causer 5 minutes ou on rentre à la caserne avec le sentiment du devoir accompli ?

Jeff se retrouve 20 ans en arrière, devant cette même porte, avec cette même envie de ne pas entrer, mais dans l’incapacité de désobéir. La force mentale de la vieille Paulette a toujours été plus forte que la sienne. Il est tétanisé. C’est ça, tétanisé, voire pire, sidéré !
Il y a des madeleines de Proust qui ont meilleur goût que d’autres. Celle-ci est amère. Il aurait du dire au colonel d’envoyer quelqu’un d’autre au 56. Il avait juste espéré que Paulette Klavier n’était plus là. Que la maison était vendue, ou pire mais salvateur, que Paulette Klavier était morte. Pas de bol.
Amadeus s’agace, reprend du poil de la bête, la vieille brindille fatigue un peu sur ses jambes, il faut rentrer. Ou partir.
– Allez, on rentre ! Et Paulette fait ce geste d’invite, bras ouverts, afin d’inciter les deux pompiers a franchir le pas.

Amadeus n’attend pas son reste, il file, enfin libéré du toit, enfin libéré de Paulette , enfin libéré de tout. Une planque, il lui faut une planque. Les deux géants et la petite vieille passent la porte d’entrée, et celle-ci se referme tranquillement sur ses gonds, ces fameux « groom » qui freinent la porte pour qu’elle ne claque pas. Amadeus n’a que le temps de se faufiler dans les derniers centimètres d’ouverture. Mais vers l’extérieur. Clac. C’est fermé. Trois dedans et un dehors.

Le piano
Paulette est toute à son affaire, trouver des tasses, réchauffer la théière.
Manu et Jeff sont assis dans des fauteuils usés jusqu’à la corde. Inconfortables au possible. Mais pas beaucoup de mobilier dans cette immense pièce dans laquelle trône un piano 1/4 de queue, un Pleyel, en acajou moiré, filet de rose et d’ébène, 6 pieds. Les touches sont en ivoire, il mesure au bas mot deux mètres. Un bijou.
Manu n’y connait rien en piano mais ne peut qu’admirer la facture. il s’apprête à poser la question qui le taraude depuis quelques minutes, à savoir comment, pourquoi, quand, la vieille brindille et le pompier se sont ils connus ? Mais il découvre un Jeff au regard fixe, sur le piano, comme si c’étaient ces deux là qui avaient quelque chose à se dire. Paulette s’installe, pas mécontente de cette petite visite matinale. Ce matin, elle ne boira pas son thé toute seule. Chic !
– Merci encore pour Amadeus. Ce petit sauvage a encore disparu, il doit avoir trouver un endroit tranquille. Bah, après tant d’émotions, on peut lui accorder un peu de tranquillité.
La vieille est polie mais il est évident que c’est à Jeff qu’elle veut parler. Se souvenir. Se remémorer, replonger dans cet espace-temps de l’enseignement, et de l’apprentissage. Le chat peut bien vaquer à ses occupations —ses visiteurs sont à l’instant bien plus importants que lui.

« Jean François Dutz ! » dit elle, pensive. Elle se tourne vers Manu, colosse sagement assis sur un coin de fesse dans ce fauteuil crapaud un peu étroit pour lui.
« J’ai enseigné le piano à des centaines d’enfants, savez-vous. J’ai fait asseoir ici des petits virtuoses mais aussi des récalcitrants, des petits génies, et des hermétiques à l’art de la musique. À mon âge, vous devez vous douter que j’ai tout vu ! Certains laissent des images et des souvenirs précieux, d’autres ne laissent aucune trace, ou presque, mais des comme Jean-François, je n’en ai eu qu’un !
Jeff se tient droit sur son siège, les pieds bien à plat sur le sol, les jambes serrées, les mains jointes et coincées entre ses genoux. Son regard est encore posé sur le piano. À l’évocation de son nom il tourne la tête tout doucement, et fixe Paulette, comme s’il ne la voyait pas tout-à-fait. Quatre années d’apprentissage lui remontent dans le corps. Il n’est plus pompier, il n’a plus 30 ans, il est ce petit garçon obligé de se rendre à ses leçons, dont le vélo est resté contre la grille, dehors.
Paulette exulte. Elle a un auditoire, elle se pique au jeu, et va pouvoir reprendre du service. La présence de Jeff est une aubaine, elle va se lancer.

Les leçons
Et elle se lance. Elle raconte. Ces fameuses leçons avec ce garçon impatient, qui lit parfaitement les partitions mais n’y entend rien à la mélodie. Des heures de travail pour l’amener à écouter, à entendre, à restituer. La position du corps, la position des mains, l’attention portée au clavier mais surtout à ce qu’il peut donner à entendre. Rien, rien n’y faisait. Taper sur des touches n’est pas le plus dur, convoquer l’émotion est bien plus difficile .
Manu se laisse prendre au jeu de l’histoire. Jeff est toujours statufié. Le petit chat noir est toujours dehors.
Elle raconte. Les gammes interminables, les notes qui se succèdent, les blanches, les noires, les croches et demi-croches. Mais aussi et surtout, les pauses, demi-pauses, soupirs et demis soupirs.
Ce sont bien ces pauses les ennemis des musiciens en herbe. Savoir attendre, respirer, convoquer cet espace imaginaire du silence de la musique.
« Oui, mon petit (car ce grand gaillard de 30 ans est bien redevenu petit et impuissant face à la paulette-brindille). Jamais, jamais, tu n’a su inviter cette petite musique qui n’en est pas une au sens propre du terme. Tu jouais des notes, pas des sons ».
Elle raconte encore.
« Les plus grands pianistes savent convoquer l’indicible sensibilité produite par le silence. Combien de fois t’ai-je répété cette phrase d’Herman Hesse : quand on vient d’entendre Mozart, le silence qui s’en suit est encore de lui. Combien de fois t’ai-je évoqué les salles de concerts, dont on dit qu’elles sont de mauvaises salles ? Mauvais public, mauvaise architecture, mauvais son. C’est l’art du pianiste que de transformer un espace peu enclin à la sensibilité en un moment de bonheur. C’est l’entrée de l’artiste : il se pose, il attend. Il est assis sur le tabouret, apaisé, lève les mains au dessus du clavier, et attend. Attendre que la salle se concentre, attendre le moment précis ou il faut poser les doigts sur les touches, laisser le silence annoncer la musique. On l’entend arriver, on la soupçonne. Elle est presque là. Et pourtant, il n’y a rien encore. Et paradoxalement, il y a déjà tout. »

Jeff se souvient. Trop bien. Il n’y entendait rien. Une torture, cette salle d’apprentissage, lugubre à souhait, et ce piano, bien trop grand pour lui, avec 88 touches à mémoriser. Il venait faire des notes ; elle lui disait d’inventer le silence. Elle répétait que seuls les sourds ne perçoivent rien. Il se rappelle ses questions récurrentes, bien trop abstraites pour un enfant de 8 ans, presque douloureuses : « Tu n’es pas sourd Jean-François ? alors tu la ressens cette musique qui est autour de toi ? ». Et les incitations à la concentration : « Tu es assis sur le tabouret, le dos droit, tes mains sont suspendues au dessus des touches et tu respires lentement, profondément, ne compte pas le temps , ni le rythme, ni le tempo, et ne regarde pas la partition. Ta présence est plus importante que les notes ».

« Je t’observais, mais n’entendais qu’une voix close. Une étoffe inerte. Tu n’attrapais pas ce moment magique de la musique avant la musique. »
Manu retient sa respiration. Il regarde la brindille redevenir la prof qu’elle était, il voit Jeff tel un condamné au silence. Il assiste à une répétition d’il y a plus de 20 ans. La brindille se tait. Un silence de mort. Le silence n’est pas bavard.

Le thé est refroidi, personne ne boit, le tintement des tasses briserait cet instant pour le moins étrange. Personne ne pense plus à Amadeus, en train de gambader dans le jardin, au milieu des bruits de la ville, du vrombissement des véhicules qui passent sur le boulevard. Il saute sur le muret devant la maison, il observe tout ce qui l’entoure, il est dehors. Eux ils sont enfermés. Dedans. Un trio muet.

Et elle raconte encore. Elle n’en n’a pas fini.

Elle raconte les métaphores utilisées, de ce qu’elle croyait être une bonne pédagogie, pour amener l’enfant à comprendre cet espace sonore imaginaire. Il fallait apprivoiser l’enfant, pour qu’il apprivoise à son tour le silence. Jean-François se souvient que quand enfin, il pouvait appuyer sur les touches, il n’était pas question d’enfiler la partition comme on annone une lecture dénuée de sens. À chaque ligne il rencontrait des pauses, des soupirs, et pire encore des quart ou huitième de soupir. Un enfer !

Alors elle recommence, intarissable :

 » Vois tu mon petit, à défaut d’être polyphonique, le silence est polysémique. Il est à double sens et a des racines latines « TACERE ou SILERE ». SILERE : c’est un silence profond, voulu, juste avant de parler, avant de jouer. Cela s’apparente plus à une pause, mais dont la durée est annonciatrice de ce qui vient après. SILERE est stratégique et déterminant pour ce qui va se passer ensuite. Un bon orateur utilise cette forme de pause et les musiciens aussi, et la font durer autant que nécessaire. »

Elle fait une pause, se redresse, tant que faire se peut sur son siège, pince les lèvres, plisse les yeux. Elle savoure cet instant. Elle a deux élèves au lieu d’un. Elle va leur en mettre plein la vue. Et reprend :

 » A contrario, TACERE est un silence bien plus déterminant, plus impliquant, engageant une durée beaucoup plus longue. TACERE est parfois même définitif. C’est toi et toi seul qui le décide. Et tu peux décider de ne rien dire jamais, cela peut s’appliquer à une forme de secret, c’est donc bien plus qu’un silence. Ce peut être quelque chose dont tu ne veux plus jamais entendre parler. Saisis-tu maintenant la nuance entre les deux ? En musique c’est sur SILERE qu’il faut se concentrer, et ce, à chaque phrase musicale, et à chaque reprise. Car il n’y a pas de pause définitive dans un morceau, sauf à la fin. Et encore, lorsque l’on s’arrête de jouer, as-tu remarqué comme les secondes qui s’ensuivent sont encore porteuses de la lumière et de l’onctuosité musicale ? »

Le départ

Retour à la réalité, avec circulation sur le boulevard, une sortie d’école qui déverse son flot d’enfants chamailleurs, deux paisibles retraités qui font pisser leurs chiens dans la rigole et profitent de cet instant pour évoquer la météo qui règne sur le pays, voire sur le monde.

Manu et Jeff sont dans le camion. Manu a pris les clefs et démarre le moteur. Ni l’un ni l’autre ne sauraient dire comment ils ont pris congé de madame Paulette Klavier. Ils sont là, assis l’un à coté de l’autre, penauds et presque gênés. On pourrait presque entendre leurs pensées en sourdine. La radio de commandement grésille dans l’habitacle.

Manu brise le silence
« Ah ben ça alors ! un truc de dingue ! j’ai cru qu’on ne s’en sortirait pas. Mais…. elle est cinglée, non ? Et merde ça fait presque deux heures qu’on est là. J’appelle la caserne ».

Ça décroche
« SDIS 80, standart téléphonique , j’écout
– Oui, ici équipe 3. Intervention rue Winston Churchill terminée. Tout est ok.
– Ahhh quand même…. Dites-voir les gars, le colonel commençait a se poser des questions. Vous en avez mis un temps ! vous rentrez directement à la caserne et vous rejoignez les autres en salle de réunion pour le briefing sur la préparation du 14 juillet. Magnez-vous, ils y sont depuis une demie heure déjà.
– Bien reçu. »

Clic. Radio de commandement raccrochée.

« Le briefing du 14 juillet, j’avais complètement oublié. Faut dire que la mère Klavier elle nous a bien mis la tête à l’envers. Comment t’as fait pour supporter ça pendant 4 ans ? c’est diiiingue ! »

Manu boucle sa ceinture et allume le moteur. Clignotant à droite pour sortir de la place de stationnement. La circulation est dense et la voiture garée devant est trop proche du camion, une petite marche arrière s’impose.

« Désolé de t’avoir imposé ça Manu. Cette bonne femme est infernale, elle est diabolique. Le pire, c’est que je ne peux plus entendre un seul morceau de piano sans penser à tout ça. Moi je rêvais de faire du foot et du vélo mais il y avait un deal avec mes parents. Sport d’accord mais culture musicale aussi ! Tu parles…. Elle son truc, c’était le silence. Toute seule dans une baraque pareille, avec des chats comme seule compagnie, et elle disait qu’ils étaient sa source d’inspiration. Ils avaient tous des noms de musiciens. Moi ils m’effrayaient, je les trouvais sournois, louvoyants, ils s’installaient sur les fauteuils pendant les leçons et j’avais l’impression qu’ils me regardaient. Un cauchemar hebdomadaire.
– Eh ben dis donc… »
Manu passe la marche arrière, et reprend :
« Et quand elle nous a fait la leçon en latin , alors là pardon… mais j’hallucinais.

– Elle met de l’herbe dans son thé tu crois ? »

Le camion a un léger soubresaut.

« Merde, j’ai du buter sur quelque chose. T’as senti ?
– ….

– Bon, je vais jeter un œil. Une grosse pierre, ou un truc dans le genre. »

Manu laisse la porte ouverte, va voir ce qui a pu empêcher de reculer correctement. Il revient, s’assoit sur le siège, prends le volant à deux mains et soupire. Un soupir d’agacement, de contrariété, mais aussi de lassitude. Une matinée à embrouilles, y’a pas d’autres mots.

Il regarde droit devant.

« C’est le chat . Amadeus. Sous la roue, écrasé, mort.
– …

– Tu m’entends Jeff ? le chat ! j’ai roulé dessus. Bordel, on fait quoi ? »

Jeff tourne la tête, affiche un grand sourire, et dans un souffle déterminé dit :

« TACERE ! »
Photo : maisons d’Amiens, par Stuart Mudie – Flickr cc

14 Comments

  1. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    À l’occasion de cette première apparition de pompiers dans cet atelier (il y a aussi chez Jypel), je voudrais vous dire qu’ici on assiste à l’expression, sans flagornerie, d’un sacré talent. Pourquoi je puis dire ça ? Parce que l’histoire, je la connaissais. Je ne sais plus où j’ai lu ça (recension d’un livre d’anecdotes et de perles sur les pompiers ?) Ou plutôt une des infos brèves et insolite de la 4e de Ouest-France ? Genre 5 lignes qui disaient que des pompiers après avoir pris le thé pour être remerciés en partant avaient écrasé le chat. Cruellement drôle. (Et c’est ballot, c’est vrai). Mais il n’y avait pas plus d’infos, et Ketriken a tout reconstruit en se l’appropriant.

    Dès lors, ayant repéré dès le début qu’il allait s’agir de cette histoire, c’est avec fascination que ma lecture du texte de Ketriken s’est effectuée : non pas pour le simple plaisir de lecture et la qualité générale du texte, mais parce je me suis rendu compte du boulot derrière, de la mécanique mise en place et des moyens futés employés :
    – création de personnages fouillés.

    – création d’une dramaturgie passée précise et exigeante (Cf : les dialogues et la culture musicale mobilisée, les scènes et relations entre Manu et Paulette très bien vues) qui va permettre de donner une résonnance et une existence à la dramaturgie présente.

    – Des dialogues et une dramaturgie passés qui nous offrent une double chute (écrasement de chat et le « TACERE! »), voire une triple car du coup le Manu est vengé de ses souffrances… tout en restant dans son personnage de Manu maladroit.

    Tout s’emboîte, que s’en est un bonheur.

    En lisant, j’ai eu plus de plaisir que si je n’avais pas auparavant connu l’histoire : j’ai lu ça comme on regarde admiratif un système d’horlogerie parfaitement réalisé, en train de fonctionner, alors qu’on voit et sait comment l’artiste a procédé.

    On est là devant l’exemple type du boulot d’écrivain : un fait divers de trois lignes seulement… mais en y ajoutant le soin sur les personnages et leur interaction, les dialogues, l’exigence culturelle qui ne prend pas le lecteur pour un imbécile, du passé, on en fait un texte transcendé… et la version de l’histoire par Ketriken peut passer pour la seule et officielle réalité. Ont jailli tout un monde, des êtres, des vies… Et c’est bien drôle.
    Enfin, raccrocher et re-imaginer toute cette histoire à partir de l’idée de silence… Woaw : faudra m’expliquer comment l’association a été faite…

    Bref, que dire à part saluer la performance ?

  2. Secotine

    Le discours de « la vieille » m’a un peu perdu, pour le coup j’ai bien ressenti à quel point ces longues heures de cours devaient être pénibles pour ses élèves… Mais j’en ai perdu l’impact du « tacere ! » final, du coup j’ai tout relu ! Bon, ça, c’est parce qu’il faut bien trouver quelque chose à redire, et j’en suis la seule responsable en plus… Mon ressenti n’est pas une vérité, tout juste un témoignage. Pour le reste, j’ai beaucoup aimé l’enchainement ciselé qui mène à la chute (pauvre chat !), c’est excellent !

  3. Ketriken

    Completement d’accord, en relisant mon texte j’ai trouvé le discours de la vieille tres « definition du dictionnaire ». J’aurais pu (du) mieux faire. Et me suis dit aussi « aie, le lecteur va rater la chute du « tacere »
    Merci pour les commentaires positifs dans les deux posts précédents.

  4. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    Hé bien moi, ça ne m’a pas fait ça, le côté dictionnaire. En fait des profs, des instits, des formateurs ch… comme cela, comme des dictionnaires, ça existe vraiment. C’est donc très bien passé pour moi.
    On ne peut pas passer à côté de la chute, forcément. même si on était peu attentif, si la prof nous saoulait autant qu’elle le faisait à son élève. TACERE, c’est le dernier mot ! Et, au pire on repart relire pour reprendre un cours… pour revenir la savourer, cette chute ! 🙂

  5. Ademar Creach

    J’ai adoré : l’histoire, le style, l’humour, la double chute.
    Et j’ai beaucoup ri, car c’est une belle synchronicité pour moi : j’ai repris depuis la semaine dernière des cours de piano…après 30 ans de pause. Si! Si!… mais de mon plein gré!!

  6. jypel

    En effet, histoire est a tiroirs
    On choisit celui que l’on préfère
    Moi, c’est l histoire du jeune pompier qui n a pas envie de revoir sa vieille prof
    Ça lui rappelle des mauvais souvenirs de salle de classe
    Franchement attendrissant
    Mais de là a lui écraser son chat !

  7. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    Vous pensez, Jypel, qu’il l’a fait exprès ? On peut la comprendre ainsi ? Ah oui… Peut-être… (Je suis peut-être sous influence de la véritable anecdote que je connaissais alors…)

  8. Ketriken

    pour eviter toute interprétation criminelle, je me dois de remettre chacun à sa place (je parle de mes personnages bien entendu), c’est Jeff qui a subit les cours de piano dans son enfance et qui est assis sur le siège passager dans le camion. c’est Manu qui conduit et donc qui ecrabouille le chat. la « vengeance » est donc réalisée par Manu , qui de fait, n’avait rien a voir avec tout ça…. mais je crois (c’est sur et certain)que Francis s’est pris les pieds dans le tapis, et a fait une petite confusion de prénoms dans son commentaire. bah, je lui en veut pas…mais si un jour je passe devant chez lui et que son chat traine dans la rue et que je roule dans un camion de pompiers….je ne réponds de rien! (mais avant que toutes ces conditions soient réunies, ses chats ont le temps de vieillir tranquillement et surement).

  9. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    Aargh, Exact, j’ai en effet confondu, et me suis emmêlé dans les prénoms dans mon commentaire. Je ne savais plus qui était qui à la fin, et dans ma logique le maladroit était Manu, celui qui devait symboliquement se venger. (Mais à noter que les 2 pompiers sont peu ou pas caractérisés, même en un trait, ni décrits physiquement. – Chose qui aurait permis discrètement, en un détail glissé ,à la fin de rappeler qui est qui).
    Mais je voudrais ajouter quelque chose, concernant Manu. En effet, pour ma décharge, je me souviens qu’en lisant je me suis fait des réflexions sur le type de personnage sous entendu par ce prénom de « Manu ». Ce prénom porte je ne sais quoi (en tout cas chez moi) qui évoque un certain type de mec un peu dégingandé, grand Duduche, baba cool, maladroit, décalé, un peu zone, mais très sympa).
    Le « Manu » de Ketriken en lisant m’a rappelé une théorie une fois développée à un pote dans un bar (c’est fou ce qu’on développe de théories dans les bars). Il lorgnait une jolie fille, mais celle-ci est arrivée accompagnée « par son pote Manu » qu’elle trimballait comme un garde du corps ou un nounours, on ne savait jamais trop quel était son véritable rôle officiel. J’ai alors expliqué savamment à mon ami que « le pote Manu » est un genre de type en soi, que toutes les filles attirantes ont un « pote Manu » sorte de chaperon carrément à l’Ouest, toujours là, pas très intéressant, dont on ne sait pas grand chose mais qui est forcément un peu bizarre et assurément moins bien que nous-mêmes, et on ne sait pas pourquoi elle traînent avec lui, avec un type comme ça. J’ai expliqué aussi que tous « les potes Manu » se ressemblent et que si ça se trouve c’est même toujours le même type, c’est un outil secret que les femmes se repassent depuis des siècles. Le rôle du « pote Manu » sur cette Terre, alors que le « pote Manu » ne le sait pas lui-même est de tenir à l’écart tout fâcheux par sa simple présence, de contrecarrer les ambitions libidineuses et entreprenantes de tout mâle alentour en le rendant impeccablement jaloux —et en l’agaçant aussi car la demoiselle en question n’a même pas de liaison avec son « pote Manu ». Son « pote Manu » étant simplement là, comme tout « pote Manu » qu’il est, et la jeune femme veut toujours aller boire un coup ailleurs avec son pote Manu, ou doit toujours ramener chez lui son pote Manu au lieu de rester boire un coup, et rien n’est stratégiquement possible à cause de la présence de ce boulet de pote Manu. L’existence du « pote Manu » fout toujours tout en l’air. En somme le « pote Manu » c’est une sorte de super pouvoir, de bouclier, de joker… Toute fille qui se trimballe avec son « pote Manu », lequel est plus collant qu’un sparadrap, est assurée de sa tranquilité. Le « pote Manu » est une malédiction du dragueur de bar, c’est un prurit, un caillou dans la chaussure.
    Bref, c’est influencé par cette charge pour moi que représente le prénom de Manu qu’en fin de la nouvelle de Ketriken, je me suis emmêlé entre Manu et Jeff.
    Après, je ne vais pas continuer, mais je peux aussi vous développer la théorie sur le pote Jeff. D’ailleurs nous étions au moins deux à la connaître, celle sur ce satané pote Jeff. Jacques Brel, qui la partageait avec moi, nous a hélas quitté, et moi seul maintenant sait reconnaître un « pote Jeff » quand il y en a un quelque part.
    Bon, cela étant vous avez entendu parler de > cela

  10. Khea

    Pauvre Jeff, j’avais envie de le secouer « hé ho, ça y est tu es grand, tu peux lui en imposer à la vieille chouette ! » Brrr.
    Bravo pour ce texte, j’avais l’odeur « vieillotte » de son petit intérieur dans le nez.
    Juste un regret…Manu, le chat n’était pas la bonne cible

  11. Secotine

    Oh wahou, je viens de lire l’article sur « l’effet Dorian Gray » proposé par Francis dans son précédent commentaire, et une chose est sûre : j’ai beaucoup ri de l’explication du « pote Manu », et j’ai mieux compris pourquoi il m’est si difficile de choisir les prénoms de mes personnages !
    Et justement dans ce texte de Karen, les prénoms collent très bien, comme si le peu de choses évoquées sur ces personnages étaient comblées par ce qu’on attribue d’emblée à ces prénoms… Non ?
    Quant à la vieille chouette, et bien, j’aime assez que, pour une fois, on sorte du stéréotype de la gentille mamie ! Ce personnage est délicieux (le personnage, hein, pas la personne !), très bien croqué, et au delà de son passif avec Jeff, la manière dont elle est présentée ici rend bien compte de son côté horripilant. Elle a provoqué chez moi les mêmes réactions que chez Jeff, c’est fort !

  12. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    Dans mes ateliers en « présentiel », je donne aux participants une liste de noms et de prénoms de tous les pays, et de toutes les époques. cela va du nom et prénom de viking, en passant par la fantasy, la mythologie mésopotamienne, ou des noms ordinaires de plusieurs pays et cultures, il y en a plus d’une centaine. Je leur demande d’en choisir un et de me faire une fiche personnage et de me dire qui est Catherine Boudault, Pierre Mansart ou Akira Kawaoki… etc. Ils doivent me faire une fiche : lieu de vie, âge, aspirations, profession… etc. Puis je fais un tour de table et je demande à chacun de dire brièvement qui est le personnage, avant que l’auteur de la fiche lise comment lui, il l’a imaginé. A 50% du temps, les gens ont imaginé quelque chose de proche de ce qui a été imaginé par l’auteur de la fiche. Les noms et prénoms, oui, impliquent des catégories sociales, des modes de vie, des caractères, des personnalités, etc. Il faut faire très attention en choisissant un nom de personnage. il y a de l’implicite, des référents que place le lecteur… Et Hercule Poirot ne pourrait pas être sportif de haut niveau ou trader, par exemple…

  13. Ketriken

    allez, un petit dernier avant que Francis ne ferme la porte de l’atelier.
    j’ai ADORE le « manu » de Francis. surtout le passage sur l’éventualité que « si ça se trouve c’est toujours le même type ». je me suis vraiment bien marrée, et je visualisais parfaitement bien francis et son pote (qui se prénomme???) , accoudés au bar, en train de développer la manu-théorie, en oubliant même d’offrir un verre à la jolie fille de la soirée.
    quand à Dorian Gray, j’ai été bouleversée adolescente à la lecture de ce roman. je l’ai lu, lu, relu…et ça m’a un peu décontenancé que l’échange sur mon texte dans cet atelier, finisse par générer un lien avec ce personnage. contre toute attente.
    suis ravie que mon matou, les pompiers, et la mamie aient générés autant de commentaires.
    et pour en revenir à Manu de mon texte, avez vous imaginé une seconde qu’il soit l’amant de Jeff? ahhhh voilà bien une nouvelle ouverture.
    tchao!!

  14. Francis Mizio - Ecrire en Ligne

    Mon pote se prénomme Patrice 🙂 Et il a une tête de Patrice. Le meilleur pote de mon ami Patrice, s’appelait Jeff (s’appelait, car il est décédé, Jeff, il y a 3/4 ans) et il correspondait scrupuleusement à la Jeff théorie (dont nous parlerons une autre fois). Bon, tout cela c’est véridique, mais ce n’est que du hasard.

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