L’après-midi se traîne paresseusement sous un ciel au bleu profond comme la Normandie en offre rarement. Presque méditerranéen.
Installée sous le parasol à la table du jardin, elle finit de trier le dernier carton de l’héritage maternel, celui qui contient les photos. Elle vient d’y passer quelques heures, ballotée entre nostalgie, surprise parfois, découvertes et le plus souvent frustration d’ignorer à qui appartiennent ces visages et ces regards qui la fixent depuis leur passé jauni.
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![[par Ademar Creach] : Amateur
Elle faisait avec ce qu’elle avait sous la main.
Elle n’avait pas le choix.
Cela ne faisait pas très professionnel… mais, de toute façon, elle ne l’était pas. C’était la première fois. Elle espérait la dernière.
Elle n’avait pas le choix.
Elle savait qu’elle n’allait pas passer inaperçue. Cela aurait été en plein hiver, au Canada, elle n’aurait pas attiré l’attention. Là, évidemment, au début de l’été, à Marseille…
Elle n’avait pas le choix.
On était le 15 du mois. Et elle n’avait plus rien pour nourrir ses enfants. Alors elle avait pris son vieux bonnet, sa grosse écharpe de laine, le vieux pistolet en plastique de son fils. Et était sortie. Pour aller braquer une banque. Et nourrir ses enfants.
Elle n’avait plus le choix.
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