Il faut que je vous parle de ma belle mère… Si si, vous allez comprendre. Ma belle mère est une femme étonnante. Elle a 91 ans aujourd’hui. C’est dire qu’elle a vécu une période rude pour les femmes ; particulièrement pour celle de son milieu : fille d’émigré espagnol, aînée d’une fratrie de six, puis épouse d’un mineur de fond que la vie n’a pas toujours mis de bonne humeur… Bref : une femme forte, une main de fer dans un gant de velours, une guerrière !
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Catégorie : Lulu
Isabelle ne sait plus si c’est le poivron ou le maïs que Ginès n’aime pas.
« C’est le poivron ou le maïs que Ginès n’aime pas ? hurle-t-elle à René qui se rase dans la salle de bains au son du Kashmir de Led Zeppelin
– Tu vas pas commencer à t’embêter avec leurs manies à tous, ou tu vas devenir dingue ! » lui répond-il sur le même niveau sonore.
– Oui mais la salade de riz est un plat très fragile. »
C’est vrai : elle peut s’apparenter à la purée informe qu’on vous sert à l’hôpital après une opération de l’appendicite ou pétiller façon champagne, et vous envoyer un repas de famille sur une orbite joyeuse et revigorante.
Hier encore tout était simple.
Il y avait la vie, la seule possible, bien réelle.
Hier encore, les contours nets de la réalité ne souffraient aucune contestation.
Hier encore Laura ne connaissait pas le doute.
Il avait suffi d’une nuit, d’une éblouissante nuit pour que tout s’efface comme traces de pas dans le sable mouillé sous la puissance silencieuse de la marée.
Aujourd’hui peut–être…
C’est un après-midi d’automne.
Ciel bas, bourrasques, froid humide qui pénètre jusqu’à l’os et fait refermer autour de soi l’imperméable.
Il va faire nuit tôt.
À cette heure-ci, la place est vide. Les petits enfants font la sieste, leurs nounous s’assoupissent devant un café. Les autres sont à l’école, au lycée, au travail.
Seule une jeune fille est là, présence incongrue. Peut être l’absence du professeur l’a-t-elle libérée de son ennui mathématique.
Elle est assise sur le banc humide. Tranquillement adossée, ses mains inoccupées gisent sur ses cuisses ; ses pieds battent on ne sait quel rythme…
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J’aime pas le bleu.
Bleu le sang veineux à bout de souffle, sa course éperdue vers l’oxygène.
Bleu mortel, la maladie bleue, pressée d’abréger la vie de l’enfant nouveau né.
Bleu pur du glacier, piège magnifique ; ses crevasses guettant le randonneur subjugué.
Bleu roi des drapeaux, des affiches électorales qui nous promettent un avenir qui marche droit ! Bleu marine…
Bleu mièvre de la layette pour garçon. Mais le garçon n’a pas vécu assez longtemps, n’est plus restée que moi.
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PUBLIÉ ! : « Le projet conjugal », recueil né d’un atelier en ligne « long format »
Né ici d'un atelier d'écriture étendu sur plusieurs mois, le recueil collectif de 23 fictions, par 13 autrices et auteurs, basées sur des petites annonces du Chasseur Français publiées entre 1898 et 1990 enfin disponible à la vente en ebook et papier !
